Drink drank drunk for the jumpin.jive

Tornare a casa ubriachi

linfa di vetro sui muri

schiuma di shampoo negli occhi

il cervello assordato

da fischi guaiti ululati

di guerci cagnacci rognosi

i neuroni fra le mani

con le teste rasate

e le ascelle sudate

l’ipotalamo sull’unghia

zecca prosciugata e sgonfia

infilzato filetto.

Tornare a casa ubriachi

drink drank drunk for the jumpin’ jive

alle sei del mattino c’è qualcuno che sbraita

alle sei del mattino

tu hai lo schifo nei lombi

e la boria del mondo

tutta chiusa nel freezer

degli sporchi ricordi.

Tornare a casa ubriachi

Roteando sulla punta acuta

del rischio fatale

edificando ciminiere di confusione

edulcorando microchips di passione

e gettare nel cesso quattro litri di whiskey

scura morte nel sangue

seta rossa strappata.

Tornare a casa ubriachi

per cercare nel fango

delle rozze illusioni

e scoprire fra un conato ed un coito

le gole segrete

le terre bruciate

le ribollenti lave

le ignote.

Insultarsi  picchiarsi ferirsi

nel dar voce al profondo

separarsi scoparsi riunirsi

nel’infinita bestialità della vita.

Tornare a casa ubriachi

drink drank drunk for the jumpin’ jive

e stringersi  l’uno accanto all’altra

come labbra in amore

rumore di scambi nel  cuore

calce viva ferro fuso e clamore.

Ascoltare il respiro unificato

dei  vulcani e delle fosse marine

e finalmente ordire

i battiti all’unisono

concilio di stelle e pianeti

valzer di fiabe e leggende. 

Dolce morte

 

Una coppia di manette velenose.

Due sergenti solforosi.

Le tragiche telecamere pietrificate.

E tu nel mezzo.

Catatonico non proprio tonico.

Catalessi di luce.

Lenta disperazione.

Il sole ti guarda.

Nei suoi solfeggi malinconici

la dea della guerra si addormenta.

La tua donna.

Così lontana.

Così bella.

Lo screzio è un intarsio nel petto.

Il ricordo un dolore indigesto.

Presto sarai giustiziato.

Ti raggiungerà una parabola esangue.

L'arte di morire prevede che tu pianga.

Ma tu non verserai lacrime

elisioni del tempo remoto

migrazioni al centro della paura.

Riderai.

Come un delfino guizzerai.

Nell'acqua della notte

nella solitudine erotica

che il vento ti ha portato.

Con il tuo mazzo di carte

per un gioco d'azzardo.

Con il tuo odore di periferia

per una spenta illusione.

Con la tua fortuna immaginata

in uno scrigno di follia.

Con il tuo delitto sulla schiena.

Con la tua donna

così dolce

così bella

così bambina

Come la morte, adesso.

Come la dimenticanza, ora.

Di te resterà il se.

Se avessi avuto.

Se fossi stato.

Se avessi voluto.

Se.

Genova si ama da sola

Sia chiaro a tutti:

Genova si ama da sola.

Non ha bisogno di levigate rime

o di elegie dorate.

Ha nei suoi vuoti

e nei suoi colmi atroci

la vena di ogni musica.

Malinconia bruciante

e tenere tempeste.

Se dal suo ventre antico

risali per l’inferno truce

dei ghetti e delle ardesie

fino al paradiso inerme

dell’incatenato mare

lo capirai:

Genova si sa amare da sola.

Non ha rispetto degli altri

o di sé stessa

eppure s’ama

di quell’amore acuto

che è farsa e malinteso.

Nelle sue genti fischiano

i venti delle burrasche oblique

dalla sua bocca colano

i canti forti ed aspri

della montagna nuda.

Genova non chiede nulla

perché non vuol ridare.

Resta nel golfo

abbandonata al mare

fredda come un cristallo

incastonato al monte.

E si lascia poi guardare

attonita lei pure

chiusa nel pugno

perduta e senza onore.

Insetto curioso

Come un insetto curioso

mi sono ridotto a capocchia di spillo

e sono entrato nella tua stanza.

Ho finto di essere un portagioie

e ho posato la mia indecenza sul tuo scrittoio.

Mi hai aperto,

hai frugato nelle vestigia del mio passato e,

scodinzolando,

hai richiuso il coperchio.

Come un aereo di carta

confezionato da mani inesperte

ho volato zigzagando nel cielo degli uomini.

Sono sceso in picchiata nella notte

a trafugare sogni

e nel silenzio ho brucato

erbe sapienziali da giardini incantati. 

Come un barchino giocattolo 

ho navigato le sporche acque del desiderio,

infestate da pesci passionali e cavallucci mastini.

In un gorgo di piume bagnate

ho perso ogni destrezza

e son tornato a galla,

morbida luna riflessa

nello specchio in frantumi.