L'aspra bellezza dell'inverno

Ghiaccio ferito
e aria fredda
nel vallone
stordito.
Le unghie dell'inverno
hanno strappato al cielo
l'emozione.
Un velo
di bianca sordità
e di scherno
ottempera il destino.
Festino della terra.
Un sole tramortito
sferra i suoi raggi
sul pantano scintillante.
Silenzio.
Silenzio devastante.
Solo il vento
ha diritto
di accantonare brividi
al fondo delle ossa
di provocare lividi
sulla cute che arrossa.
S'apre nel mondo
la gelida riscossa
la dolce distruzione
che spande sul reame
fame
aspra bellezza
eterna contrizione.

I borghesi

Alcuni non han più capelli

ma si fingono arieti

terminators pelati

senza ciuffi, sgraziati.

Tant'altri ricordan cicogne

fogne di nervi e cavetti

alti magri stretti

orme di vermi difformi.

Sono i borghesi

ai loro fili appesi.

Coi loro stracci accesi

le loro donne smunte

rimasugli di step

unte mortadelline di germi.

Con quale dilemma

cadeau, stratagemma

si cuciono addosso lo stemma

dell'arida spocchia che scoppia?

Appaiono scemi

ma siedono ai remi

del grande battello ubriaco.

Poichè loro sono.

Immantinenti esistono

e non escono

dall'insistenza acuta

dell'avido secondo.

D'altronde è in questo mare
che sorgono le onde.

Del resto è in questo cesto

che atroce cresce il mondo.

Sorella morte

Abbiamo tutti sorella morte dentro

e ce ne stiamo avvinti nell'immenso

con gli occhi stralunati perduti nel mistero.

Teniamo tutti sorella morte dentro

e non capiamo che a palesarne il volto

l'arcana disgiunzione avremmo noi risolto.