I borghesi

Alcuni non han più capelli

ma si fingono arieti

terminators pelati

senza ciuffi, sgraziati.

Tant'altri ricordan cicogne

fogne di nervi e cavetti

alti magri stretti

orme di vermi difformi.

Sono i borghesi

ai loro fili appesi.

Coi loro stracci accesi

le loro donne smunte

rimasugli di step

unte mortadelline di germi.

Con quale dilemma

cadeau, stratagemma

si cuciono addosso lo stemma

dell'arida spocchia che scoppia?

Appaiono scemi

ma siedono ai remi

del grande battello ubriaco.

Poichè loro sono.

Immantinenti esistono

e non escono

dall'insistenza acuta

dell'avido secondo.

D'altronde è in questo mare
che sorgono le onde.

Del resto è in questo cesto

che atroce cresce il mondo.