Sciilia

Terre arse di rocce nere

Terre asperse di pietra bianca

Terre sparse di tufo e lava

La carcassa di un rottweiler fra le spighe essiccate e i fiori gialli

L’odore intenso della morte nel volo concentrico delle mosche eccitate

L’ostentata presenza di un corvo sul ceppo d’arenaria, nel campo

Gli hanno sparato al grosso cane

Gli hanno sparato in testa a quell’infame

Lo hanno finito così quel grosso cane

Un colpo di frusta, un foro in mezzo agli occhi

Pistola in uso alla mafia, calibro 9 parabellum

Da queste parti la lotta fra cani è un passatempo diffuso

La bestia ha uno squarcio buio sotto al collo

Denti affilati, cortesie da pitbull per sventrarlo

Non c’è pietà nel sale amaro della sconfitta

Forse in questo modo, da una carogna,

nacque la pietra su cui troneggia il corvo

forse è in una ferita crudele che la pietra

si fonde con il cielo e l’uomo con gli dei

Terra dura che vince sempre

Terra nuda che chiede sangue

Terra sorda che non ti ascolta

Il corvo si destreggia fra i muretti a secco

Chiede la sua parte, deve volare in alto

Il sole brucia

E il tempo si consuma