Deserto

Il deserto è un gravido tappeto
pronto a divampare fiamme

Scarafaggi dorati
si levano in volo
sulle teste azzurre
dei beduini immobili

Tartarughe di seta
camminano in pantofole
lungo la snguigna riva
dei fiumi prosciugati

I deserti sono alcòva di niente
e scrigni dell'eterno tutto

Aironi fossili bianchissimi
scheggiano il vento bollente
ma non lasciano ombre
ricadere al suolo

Cantastorie nomadi
bucati dal sole
stanno proni
davanti alla maestà dei racconti

Nel deserto puoi incontrare l'anima
o perderti nel vuoto del suo miraggio estremo

Il caldo aspro fluttua nell'occhio
visibile al tocco tra le dune
popolate da pastori
che bevono cielo
come acqua di lago

Un fantasma solitario
avanza sulla pista abbandonata
con le labbra spaccate
e un fiore nero
tatuato sulla fronte

Dal deserto non si torna
soltanto ci si perde nel deserto
senza speranze
senza accortezza
ma con un dito di Dio
nella bocca inaridita

Dolce morte

Una coppia di manette velenose.

Due sergenti solforosi.

Le tragiche telecamere pietrificate.

E tu nel mezzo.

Catatonico non propriotonico.

Catalessi di luce.

Lenta disperazione.

Il sole ti guarda.

Nei suoi solfeggi malinconici

la dea della guerra si addormenta.

La tua donna.

Così lontana.

Così bella.

Lo screzio è un intarsio nel petto.

Il ricordo un dolore indigesto.

Presto sarai giustiziato.

Ti raggiungerà una parabola esangue.

L'arte di morire prevede che tu pianga.

Ma tu non verserai lacrime

elisioni del tempo remoto

migrazioni al centro della paura.

Riderai.

Come un delfino guizzerai.

Nell'acqua della notte

nella solituidine erotica

che il vento ti ha portato.

Con il tuo mazzo di carte

per un gioco d'azzardo.

Con il tuo odore di periferia

per una spenta illusione.

Con la tua fortuna immaginata

in uno scrigno di follia.

Con il tuo delitto sulla schiena.

Con la tua donna

così dolce

così bella

così bambina

Come la morte, adesso.

Come la dimenticanza, ora.

Di te resterà il se.

Se avessi avuto.

Se fossi stato.

Se avessi voluto.

Se.

Fin de siecle (Capodanno del 2.000)

A 23 heures 30

i manganelli sadici

della polizia

hanno lasciato il posto

ai tragici duelli

fra uomini e coltelli.

Le tempie titubanti

dei teppisti narcolettici

sono corrose

da acidi fluttuanti

e le allucinazioni vorticose

oleose si specchiano

nell'occhio traforato

della violenza

in doppiopetto azzimato.

A 23 heure 40

sul fango annerito delle discoteche

si muore per uno sguardo affilato

breve, irritato, nervoso.

Riflesso purpureo

nelle trame a trecce

di un neurone morente.

Il gioco delle lame

dirama solitudini

dall'erta dei vicoli scuri

sui muri di folla che scende

nell'orgia che sale veloce.

A 23 heures 50

il colore del sangue

profuma le pareti intonacate

densamente corrose

negli androni

degli antichi palazzi.

Razzi balenano

fra pensierosi affreschi

che si staccano dai saloni piovosi

e piombano nel frastuono delle piazze.

Spingendo aull'acceleratore-disintegratore

del tempo

la carcassa di questo secolo cieco

dimena le braccia e poi muore.

Quando la mezzanotte suona

un telo di pietra infelice

si stende sull'acqua marrone
del porto.

Le musiche lunghe del mare

protendono i nervi dal buio

la gola recisa di un uomo

innalza il suo grido furente.

Come sempre

morte e bellezza

hanno bisogno

della stessa maestosa tristezza

e di un'asperrima nota.

La lenta strada bianca

La lenta strada bianca

che vide scendere e sudare

i padri dei miei padri

che inanellò morte e desiderio

penetra l'inquieta morale

dell'immorale mia vita

e si confonde nella memoria imperfetta.

Questi alberi

che la seguono come fratelli gelosi

che hanno dato frutti

e rigettato fiori

testimoniano una torva adolescenza

e conservano sulle foglie

in una oscura vena

del moto clorofilliano

l'impronta subliminale della mia voce.

Su queste pietre ardue

che raccolgono l'ombra degli antenati
ci sono tracce

in silenziosa rovina

di una stella solitaria

che splende e piano si consuma.

La lenta strada bianca
di ciotoli e di polvere

snoda conserte

le braccia lungo gli anni

schiude le palpebre

degli uomini caduti.

Io non sò vivere

di voci e di ricordi

amo il presente

e scrivo del futuro

ma qualcuno

qualcosa

nella fumosa strada

dal passato si adira

mi rimprovera

e spezza il fiato

sulla mia schiena ricurva.

Chiede un abbraccio

vitale e impenitente

spiega nel cielo

canzoni e cicatrici.

E' l'eterna seminagione

è una linea lunga e sotterranea

che avvinghia le radici

nel nido della carne

è il grido della stirpe

che affonda la sua voce

nel buio dentro l'anima.

E chiama

ferocemente chiama

ed ama

perdutamente ama.

Lacrime di ferro

Un fuoco testardo crepita nei testicoli del mondo
e sgorga dalle labbra ferite di una caverna
mille metri profondo
sfregia con la sua bellezza di cancrena
le volte a boccascena disadorne
affollate di bianchi scorpioni
fredde e lucenti come zanne di leoni.
Il demone si agita nel ventre del terrore
mentre scatena la forza selvaggia
che apre la scorza della mente.
Furia ed armonia colmano le vene della terra
gli occhi arrossati della montagna
piangono sassi e morene
come lacrime di ferro.

Vizio

Ognuno corre lungo il suo fiume di pietra

libero di amare la propria schiavitù

ma prigioniero dell'essere libero

Ognuno corre lungo un fiume di pietra

e crogiola nel tepore del vizio

l'illusione folgorante della sua beatitudine

Genova meravigliosa

Com'era ferma Genova

in quelle notti di luna.

Gli amori si consumavano

sotto un tappeto di stelle

ìi baci correvano
sepolti dai vicoli ansiosi.

Tu splendevi

nella tua pelle umida

ed io ti guardavo

scendere in mare

colpire nel segno

la congiunzione astrale.

Il tempo sedeva in un angolo

paziente

ad aspettare.

Com'era ferma Genova

in quelle notti d'azulene.

I gatti suonavano il violino

nei roseti fra le scogliere.

I tuoi seni di conchiglia

si facevano isole

nell'acqua d'argento

e i pesci ipnotizzati

adoravano la dea

invocando prodigi.

Fluorescenti creature

illuminavano il cielo.

Com'era ferma Genova

in quelle notti d'agosto

mentre il caldo miagolava

sui tetti d'ardesia

e stuzzicava

cantastorie e chitarre.

Noi ci sfioravamo

in un'apoteosi di piccole luci

i giovani fumavano l'erba

sotto ai fiori del pitosforo.

Ogni odore era lento

passaggio di vento.

Com'era ferma Genova

in quelle notti d'oriente.

Le auto planavano

a velocità ridotta

senza rumore

con garbo trattavano l'asfalto

come si tratta un dolore.

Noi lasciavamo che il dolce inganno

crescesse ondeggiando.

Non c'era passione felina

ma un quieto racconto

che svelava il profondo.

Dio, o chi per lui,

si acquattava nel buio

e dirigeva un'orchestra

di silenzi e di vuoti.

Com'era ferma Genova

in quelle notti d'estate.

Gli occhi del mistero

accendevano lampare scintillanti

in quelle taciturne notti.

Un mantello di velluto nero

scendeva sulla mia terra preziosa

e socchiudeva la porta, geloso.

Com'era eterna Genova

in quelle notti a bassa voce.