Il passo materno della notte

La benedetta

è una pallottola gonfia di gloria

che sibila nell’aria.

La dolce

è un sorso di veleno e libertà

che penetra nel cuore.

La misteriosa

è come il passo materno

della notte che avanza e riscalda.

L’implacabile

è il muto respiro della solitudine

che ritrova la voce.

La morte

è gettare per anni parole sul foglio

e alfine contemplarne

la sferica presenza

l’elusiva bellezza.

La morte

è un lungo sguardo

che colma la distanza

fra due amanti lontani.

Fine annunciata dell'uomo politico

Con gesto solenne

la mano ponderosa

dell’uomo politico

sposta le tende lise

dalla finestra opaca.

Il raggio di sole

lo ferisce tra gli occhi

e illumina

un cupo divagare.

Nella sua mente è il tuono.

La quiete annunciatrice

invece è nella stanza,

ospite discreto

ma degno d’attenzione.

Uomini in grigio

gli hanno parlato di numeri

e di un nome,

il nome di chi odia

e ha la forza per portare

allo stremo quell’odio.

Gli hanno svelato paure,

morti e condanne,

gli hanno versato, densa,

l’ambrosia avvelenata

degli dèi e del destino.

E la  perdizione,

l’abisso,

lo ha fissato negli occhi,

dentro l’anima,

come una scheggia di vetro

che si specchia

nella cornea in attesa.

L’uomo politico sa,

è cosciente.

Le sue malefatte splendono

nell’olimpo dei doveri.

I santi

hanno le corna del diavolo.

I demoni

spiegano ali d’arcangelo.

Le sue buone azioni

giacciono

nella gabbia dei leoni.

Gelide correnti

da nere grotte marine

attraversano

gli occhi azzurri

dell’uomo politico,

scrutano la città

arrotolata nei suoi tormenti.

Qualcuno là fuori

lo odia.

Molti, tra la folla,

lo temono.

Una pallottola è pronta per lui.

La parola fine è scritta

sul libro infervorato della Storia.

E lui lo sa.

Ciononostante

muove il passo

alza lo sguardo

protende il corpo

scende le scale

saluta la scorta

siede nell’auto

si affaccia sul viale

osserva attonito la bellezza del mondo

vede il volto di un Dio misericordioso

spegne la luce del ricordo estenuante

tacita il buio dolore che lo prende allo stomaco.

E si chiude in sé stesso.

Improvvisi,

gli occhi del killer

incontrano i suoi.

Ipnotizzato li ama.

La canna del fucile brunita

sporca di luce il futuro

mentre il colpo

parte esuberante.

il piombo, nero,

si mette, rapido, in viaggio...

poi lui,

l’uomo politico odiato,

muore di schianto

colpito alla fronte

dalla sua stessa

vertigine.

Dolce morte

Una coppia di manette velenose.

Due sergenti solforosi.

Le tragiche telecamere pietrificate.

E tu nel mezzo.

Catatonico non propriotonico.

Catalessi di luce.

Lenta disperazione.

Il sole ti guarda.

Nei suoi solfeggi malinconici

la dea della guerra si addormenta.

La tua donna.

Così lontana.

Così bella.

Lo screzio è un intarsio nel petto.

Il ricordo un dolore indigesto.

Presto sarai giustiziato.

Ti raggiungerà una parabola esangue.

L'arte di morire prevede che tu pianga.

Ma tu non verserai lacrime

elisioni del tempo remoto

migrazioni al centro della paura.

Riderai.

Come un delfino guizzerai.

Nell'acqua della notte

nella solituidine erotica

che il vento ti ha portato.

Con il tuo mazzo di carte

per un gioco d'azzardo.

Con il tuo odore di periferia

per una spenta illusione.

Con la tua fortuna immaginata

in uno scrigno di follia.

Con il tuo delitto sulla schiena.

Con la tua donna

così dolce

così bella

così bambina

Come la morte, adesso.

Come la dimenticanza, ora.

Di te resterà il se.

Se avessi avuto.

Se fossi stato.

Se avessi voluto.

Se.

Sorella morte

Abbiamo tutti sorella morte dentro

e ce ne stiamo avvinti nell'immenso

con gli occhi stralunati perduti nel mistero.

Teniamo tutti sorella morte dentro

e non capiamo che a palesarne il volto

l'arcana disgiunzione avremmo noi risolto.

Il vecchio

Vecchio
si alzò dalla sedia di paglia
e gettò nello specchio le sue mille rughe
di terra e fatica.

Lento
si avvicinò al camino
e allungò la mano destra
con un moto ieratico.

Freddo
risultò l'approccio
con la pipa di legno
incastonata d'avorio.

Cauto
la pose fra le labbra
e assaporò il tabacco
per l'ultima volta.

I suoi occhi erano trasparenti, un giorno forse azzurri,
oggi grigioperla, d'indefinito chiarore.

Grave
con il passo pesante
e il fiato breve
si trascinò alla porta.

Aspra
si aprì alla corte
la soglia consumata
di pietra scura e frassino.

Bianco
di lana bianca
di uccelli bianchi
grondava bianco il cielo.

Austero
il vecchio fece tre passi
e colse il profumo di pane caldo
che intorpidiva il giorno.

Le sue labbra erano vetri, un giorno rubini forse,
oggi salgemma, cicatrizzati amori.

Certo
si mosse
verso il bosco di quercie
contando le pietre sul ciglio.

Stanco
giunse alla méta
e si sedette sul ceppo
che sorgeva nel folto.

Acuto
scandagliò dal profondo
la natura del buio
che riempiva la macchia.

Unico
un fiore azzurro
balenava ai suoi piedi
concupendo la vista.

I suoi petali erano lacrime, cristalli forse un giorno,
oggi ricordi, cocci intorpiditi.

Il vecchio
con le sue dita rose
colse quel fiore
e si sdraiò nell'erba.

Supino
vide la luce in alto
avvicinò le palpebre
e si lasciò morire.

Importuno
scivolò un gran vento
fra le mani congiunte
nell'estremo rigore

Calda
scese la notte
nella radura assorta
e diventò quel fiore
il corpo arrotolato
del vecchio addormentato.

Il caporale J.

Le ombre lunghe dei commilitoni
scandagliavano la nuda terra assetata
il tramonto nel deserto era fuoco e carne
terremoto di sonnolenza diffusa.
La giornata finiva con una speranza
il cielo di guerra volgeva insulti al nero.

Si alzarono lenti come la malinconia
e salirono sull' automezzo rugginoso.
Il rombo aspro del motore
coprì la prima raffica;
la seconda invece piombò chiara
nelle profondità del corpo
giù fino allo stomaco
mentre il canto artificioso del muezzìn
avvelenava l'aria.

Il caporale J. sentì bruciore di lama
forargli la spalla
con un "crac!" bitonale.
L'altro pugnale di ferro rovente
s'incastrò nella gamba destra;
l'ultima freccia avvelenata
andò a conficcarsi sotto al cuore
nella cavità polmonare
mentre la nenia tumefatta del muezzìn
infilzava cadaveri e onore.

Il caporale J. rotolò pesantemente
fuori dalla trappola di metallo
e vide con la coda dell'occhio
i commilitoni morire senza urlare
scena madre di un vecchio film muto.
Nel miraggio si materializzarono
sagome scure agitate
qualcuno appoggiò qualcosa
alla sua tempia sudata
mentre il lamento inquieto del muezzìn
spolverava le tombe al cimitero sciita.

Il caporale J. sentì freddo
poi caldo, poi dispiacere.
Di essere ancora vivo.
L'uomo con il kalashnikov
schiacciò il grilletto
e sette pallottole entrarono
nel suo cervello silente
urlando bestemmie.
Il caporale J. morì sorridendo
con la voce di suo figlio nel cuore
mentre la tiritera fluida del muezzìn
scardinava ogni illusione
nel tramonto infernale.

Morte annunciata dell'uomo politico

Con gesto solenne
la mano ponderosa
dell’uomo politico
sposta le tende lise
dalla finestra opaca.
Il raggio di sole
lo ferisce tra gli occhi
e illumina
un cupo divagare.
Nella sua mente è il tuono.
La quiete annunciatrice
invece è nella stanza,
ospite discreto
ma degno d’attenzione.

Uomini in grigio
gli hanno parlato di numeri
e di un nome,
il nome di chi odia
e ha la forza per portare
allo stremo quell’odio.
Gli hanno svelato paure,
morti e condanne,
gli hanno versato, densa,
l’ambrosia avvelenata
degli dèi e del destino.

E la perdizione,
l’abisso,
lo ha fissato negli occhi,
dentro l’anima,
come una scheggia di vetro
che si specchia
nella cornea in attesa.

L’uomo politico sa,
è cosciente.
Le sue malefatte splendono
nell’olimpo dei doveri.
I santi
hanno le corna del diavolo.
I demoni
spiegano ali d’arcangelo.
Le sue buone azioni
giacciono
nella gabbia dei leoni.

Gelide correnti
da nere grotte marine
attraversano
gli occhi azzurri
dell’uomo politico,
scrutano la città
arrotolata nei suoi tormenti.
Qualcuno là fuori
lo odia.
Molti, tra la folla,
lo temono.

Una pallottola è pronta per lui.
La parola fine è scritta
sul libro infervorato della Storia.
E lui lo sa.

Ciononostante
muove il passo
alza lo sguardo
protende il corpo
scende le scale
saluta la scorta
siede nell’auto
si affaccia sul viale
osserva attonito la bellezza del mondo
vede il volto di un Dio misericordioso
spegne la luce del ricordo estenuante
tacita il buio dolore che lo prende allo stomaco.
E si chiude in sé stesso.

Improvvisi,
gli occhi del killer
incontrano i suoi.
Ipnotizzato li ama.
La canna del fucile brunita
sporca di luce il futuro
mentre il colpo
parte esuberante.
il piombo, nero,
si mette, rapido, in viaggio...
poi lui,
l’uomo politico odiato,
muore di schianto
colpito alla fronte
dalla sua stessa
vertigine.