I borghesi

Alcuni non han più capelli

ma si fingono arieti

terminators pelati

senza ciuffi, sgraziati.

Tant’altri ricordan cicogne

fogne di nervi e cavetti

alti magri stretti

orme di vermi difformi.

Sono i borghesi

ai loro fili appesi.

Coi loro stracci accesi

le loro donne smunte

rimasugli di step

unte mortadelline di germi.

Con quale dilemma

cadeau, stratagemma

ci cuciono addosso lo stemma

dell’arida spocchia

che scoppia?

Appaiono scemi

ma siedono ai remi

del grande battello ubriaco.

Poiché essi sono

immantinente esistono

e mai usciranno

dall’insistenza acuta

dell’avido secondo.

D’altronde è in questo mare

che sorgono le onde

del resto è in questo cesto

che atroce cresce il mondo. 

Dolce morte

 

Una coppia di manette velenose.

Due sergenti solforosi.

Le tragiche telecamere pietrificate.

E tu nel mezzo.

Catatonico non proprio tonico.

Catalessi di luce.

Lenta disperazione.

Il sole ti guarda.

Nei suoi solfeggi malinconici

la dea della guerra si addormenta.

La tua donna.

Così lontana.

Così bella.

Lo screzio è un intarsio nel petto.

Il ricordo un dolore indigesto.

Presto sarai giustiziato.

Ti raggiungerà una parabola esangue.

L'arte di morire prevede che tu pianga.

Ma tu non verserai lacrime

elisioni del tempo remoto

migrazioni al centro della paura.

Riderai.

Come un delfino guizzerai.

Nell'acqua della notte

nella solitudine erotica

che il vento ti ha portato.

Con il tuo mazzo di carte

per un gioco d'azzardo.

Con il tuo odore di periferia

per una spenta illusione.

Con la tua fortuna immaginata

in uno scrigno di follia.

Con il tuo delitto sulla schiena.

Con la tua donna

così dolce

così bella

così bambina

Come la morte, adesso.

Come la dimenticanza, ora.

Di te resterà il se.

Se avessi avuto.

Se fossi stato.

Se avessi voluto.

Se.

Sciilia

Terre arse di rocce nere

Terre asperse di pietra bianca

Terre sparse di tufo e lava

La carcassa di un rottweiler fra le spighe essiccate e i fiori gialli

L’odore intenso della morte nel volo concentrico delle mosche eccitate

L’ostentata presenza di un corvo sul ceppo d’arenaria, nel campo

Gli hanno sparato al grosso cane

Gli hanno sparato in testa a quell’infame

Lo hanno finito così quel grosso cane

Un colpo di frusta, un foro in mezzo agli occhi

Pistola in uso alla mafia, calibro 9 parabellum

Da queste parti la lotta fra cani è un passatempo diffuso

La bestia ha uno squarcio buio sotto al collo

Denti affilati, cortesie da pitbull per sventrarlo

Non c’è pietà nel sale amaro della sconfitta

Forse in questo modo, da una carogna,

nacque la pietra su cui troneggia il corvo

forse è in una ferita crudele che la pietra

si fonde con il cielo e l’uomo con gli dei

Terra dura che vince sempre

Terra nuda che chiede sangue

Terra sorda che non ti ascolta

Il corvo si destreggia fra i muretti a secco

Chiede la sua parte, deve volare in alto

Il sole brucia

E il tempo si consuma

Un grigio abdicare

La vena emerge sottopelle

come un fiume silenzioso cosparso di fiori neri

mentre tu mi guardi

e rivedi in me le tue timide paure.

Principessa infelice, adolescente in rotta.

Nei tuoi occhi perlati

un vasto lago di disperazione

quei tuoi occhi azzurri

acqua di pura fonte.

   

Mi chiedi la formula d' argento

che schiude il paradiso

la porta dell'oblio.

Sciolgo la malinconia di una generazione

nel sorso d'eroina

e ti regalo il bacio della morte.

Che subito coglie le tue labbra esangui

La tua infinita e fioca perdizione.

Le iridi scolorano

sono pietrisco, asfalto

un candore immacolato

impavesa il tuo cielo.

Tutto si ferma 

i fiumi prosciugano

il vento si tace

il mare e' calmo.

A noi

soltanto un'epica fu concessa

quella del rifiuto

d’un pallido abdicare

nel silenzio della Storia.

Una donna che piange

Una donna che piange

una donna che muore.   

Chiusa dentro al dolore

Sui sedili d’un'auto.

E nessuno che accorre

e nessuno che accorre.

Una donna che piange

una donna che soffre

nella notte silente

nella notte bagnata

dalle lacrime scure

di una voce spezzata.

E nessuno che grida

e nessuno che grida.

Lei rimane raccolta

nel gran vuoto grondante

e s'accascia sul clacson

che percuote le orecchie.

E' un lamento, preghiera

"aiutatemi, amatemi".

 Una donna che piange

una donna che muore

e nessuno che accorre

e nessuno che accorre. 

Nuda pioggia martella

e confonde le gocce

con i rivoli neri

su quel volto emaciato.

E nessuno che colma

la distanza fra Iddio

e il bisogno d'amore.

Resta sola, stravolta,

quella donna piangente,

mentre stagna nell'aria

un respiro morente.

E nessuno che accorre

non accorre nessuno

a fermare nel tempo

il dolore di ognuno.