Genova meravigliosa

Com'era ferma Genova

in quelle notti di luna.

Gli amori si consumavano

sotto un tappeto di stelle

ìi baci correvano
sepolti dai vicoli ansiosi.

Tu splendevi

nella tua pelle umida

ed io ti guardavo

scendere in mare

colpire nel segno

la congiunzione astrale.

Il tempo sedeva in un angolo

paziente

ad aspettare.

Com'era ferma Genova

in quelle notti d'azulene.

I gatti suonavano il violino

nei roseti fra le scogliere.

I tuoi seni di conchiglia

si facevano isole

nell'acqua d'argento

e i pesci ipnotizzati

adoravano la dea

invocando prodigi.

Fluorescenti creature

illuminavano il cielo.

Com'era ferma Genova

in quelle notti d'agosto

mentre il caldo miagolava

sui tetti d'ardesia

e stuzzicava

cantastorie e chitarre.

Noi ci sfioravamo

in un'apoteosi di piccole luci

i giovani fumavano l'erba

sotto ai fiori del pitosforo.

Ogni odore era lento

passaggio di vento.

Com'era ferma Genova

in quelle notti d'oriente.

Le auto planavano

a velocità ridotta

senza rumore

con garbo trattavano l'asfalto

come si tratta un dolore.

Noi lasciavamo che il dolce inganno

crescesse ondeggiando.

Non c'era passione felina

ma un quieto racconto

che svelava il profondo.

Dio, o chi per lui,

si acquattava nel buio

e dirigeva un'orchestra

di silenzi e di vuoti.

Com'era ferma Genova

in quelle notti d'estate.

Gli occhi del mistero

accendevano lampare scintillanti

in quelle taciturne notti.

Un mantello di velluto nero

scendeva sulla mia terra preziosa

e socchiudeva la porta, geloso.

Com'era eterna Genova

in quelle notti a bassa voce.

Genova si ama da sola

Sia chiaro a tutti:

Genova si ama da sola.

Non ha bisogno di levigate rime

o di elegie dorate.

Ha nei suoi vuoti

e nei suoi colmi atroci

la vena di ogni musica.

Malinconia bruciante

e tenere tempeste.

Se dal suo ventre antico

risali per l’inferno truce

dei ghetti e delle ardesie

fino al paradiso inerme

dell’incatenato mare

lo capirai:

Genova si sa amare da sola.

Non ha rispetto degli altri

o di sé stessa

eppure s’ama

di quell’amore acuto

che è farsa e malinteso.

Nelle sue genti fischiano

i venti delle burrasche oblique

dalla sua bocca colano

i canti forti ed aspri

della montagna nuda.

Genova non chiede nulla

perché non vuol ridare.

Resta nel golfo

abbandonata al mare

fredda come un cristallo

incastonato al monte.

E si lascia poi guardare

attonita lei pure

chiusa nel pugno

perduta e senza onore.

Il porto di notte

Questo porto silente.

Queste luci inesperte.

 Le banchine deserte.

Acque nere,  reviviscenze impure.

Il porto di notte, un'allegoria sgangherata, 

fulminante entropia.

Navi come dormienti,

cormorani bui fusi nelle ali buie,

dal buio emergenti. 

Mare immobile,

vento immobile,

anima immobile.

La luna giallina e opaca,

incapace di illuminare alcunché'.

Porto morto,

fiato corto.

Il faro che batte le tolde

monotono gira, rigira, si stira.

Fottuta solitudine ineguagliata,

indecente verità' dilapidata,

nessun seguace

e i pesci non son specie loquace.

Porto melmoso,

volto omertoso che giace

 fra le cose dimenticate e i rimorsi,

fra le voci tonanti dei marinai dispersi.

Il mare racconta

 

Stasera il mare racconta e le sue sono storie selvagge incastonate fra gli alti spruzzi che fumigano nel cielo al tramonto. Le onde veloci s'innalzano come dune d'acqua e divorano l'aria, trafitte dai raggi vermigli del sole. Sugli scogli le gialle risate di schiuma spalancano a ventaglio e deridono la presunta incolumità' della pietra, sferrano colpi mortali alle spiagge invadenti. Una luce dorata s'impone sui bassi fondali e lampeggiando colpisce le squame dei pesci volanti. Poseidone, splendente di bagliori, emerge dai flutti col suo tridente acuto, scuote la terra  inneggiando ai maremoti. Mezzo uomo e mezzo pesce, Tritone, suo figlio, come un delfino impazzito balza da una cresta all'altra, digrignando le pinne dal guizzo ferino. Si sveglia per il trambusto il farfugliante Leviatano "e fa ribollire come pentola il gorgo, fa del mare come un vaso di unguenti." L'enorme bestia chiama a se' il Kraken e l'orrida Ozena, dalle cui spire fruscianti schizzano relitti di navi, occhi di pirati e scheletri di balena. Ma e' Proteo l'inafferabile, ora squalo, ora vacca, a conquistare la scena con metamorfosi argute, forme di cani o di uccelli all'apice dei marosi, statue fuggenti sul crepuscolo insanguinato. Ammirate sirene decorano l'occidente coi loro canti ingannevoli, svegliano le ombre e la burrasca ulula il suo disappunto nella furia del vento a Libeccio. Muore la stella nostra in un barbaglio letale, la notte ricopre ogni cosa tranne i bianchi occhi del mare.

Genova si ama da sola

Sia chiaro a tutti:

Genova si ama da sola.

Non ha bisogno di levigate rime

o di elegie dorate.

Ha nei suoi vuoti

e nei suoi colmi atroci

la vena di ogni musica.

Malinconia bruciante

e tenere tempeste.

Se dal suo ventre antico

risali per l’inferno truce

dei ghetti e delle ardesie

fino al paradiso inerme

dell’incatenato mare

lo capirai:

Genova si sa amare da sola.

Non ha rispetto degli altri

o di sé stessa

eppure s’ama

di quell’amore acuto

che è farsa e malinteso.

Nelle sue genti fischiano

i venti delle burrasche oblique

dalla sua bocca colano

i canti forti ed aspri

della montagna nuda.

Genova non chiede nulla

perché non vuol ridare.

Resta nel golfo

abbandonata al mare

fredda come un cristallo

incastonato al monte.

E si lascia poi guardare

attonita lei pure

chiusa nel pugno

perduta e senza onore.