Insetto curioso

Come un insetto curioso

mi sono ridotto a capocchia di spillo

e sono entrato nella tua stanza.

Ho finto di essere un portagioie

e ho posato la mia indecenza sul tuo scrittoio.

Mi hai aperto,

hai frugato nelle vestigia del mio passato e,

scodinzolando,

hai richiuso il coperchio.

Come un aereo di carta

confezionato da mani inesperte

ho volato zigzagando nel cielo degli uomini.

Sono sceso in picchiata nella notte

a trafugare sogni

e nel silenzio ho brucato

erbe sapienziali da giardini incantati. 

Come un barchino giocattolo 

ho navigato le sporche acque del desiderio,

infestate da pesci passionali e cavallucci mastini.

In un gorgo di piume bagnate

ho perso ogni destrezza

e son tornato a galla,

morbida luna riflessa

nello specchio in frantumi.

Il mio deserto altezzoso

C'e' un silenzio torrido nel mio deserto.

Ci sono cattedrali di pietra

e pinnacoli di rabbioso candore.

Nella luce lacerata si aprono a ventaglio

scorpioni neri in lotta col vento.

Ogni granello di sabbia e' un proiettile avvelenato

che penetra il cielo violetto, violento, violato.

Ogni soffio bollente mi inaridisce la pelle

e ricama profonde spaccature sul viso.

Nell'afa cicatrizzano, ma restano tumulate fra le rughe

come antiche tombe dentro l'alveo di torrenti prosciugati.

Il miraggio di una divinita' lontana balena fugace dalle guglie ramate,

e poi scompare, diatomea, bisogno, ebreo errante chimera.

Pulsante, si apre fra le dune, talvolta,

una carovana di bianche figure

ùcui mi affianco per poche falcate,

ombra di sciacallo pensoso.

Poi mi allontano, deluso da una lingua sconosciuta, 

da volti nemici, infelici.

E torna il gran mare di sabbia, di sole, d'arsura, di rabbia.

Quando cade la notte sulle gobbe ondulate,

un leone si avventura alla caccia,

mentre antilopi grigie incidono la luna furtive

come spiriti buoni.

La magia delle stelle cadenti un po' mi ristora

 e accende il suo velo di speranza

lungo la frastagliata linea bruna dell'orizzonte montuoso.

La solitudine siede laggiu',

vicino ad un arbusto bruciato.

E' tranquilla, introversa, riversa.

Non c'e' nessuno nel mio deserto altezzoso,

solo il passo incoerente che trascino nel niente.

Il mare racconta

 

Stasera il mare racconta e le sue sono storie selvagge incastonate fra gli alti spruzzi che fumigano nel cielo al tramonto. Le onde veloci s'innalzano come dune d'acqua e divorano l'aria, trafitte dai raggi vermigli del sole. Sugli scogli le gialle risate di schiuma spalancano a ventaglio e deridono la presunta incolumità' della pietra, sferrano colpi mortali alle spiagge invadenti. Una luce dorata s'impone sui bassi fondali e lampeggiando colpisce le squame dei pesci volanti. Poseidone, splendente di bagliori, emerge dai flutti col suo tridente acuto, scuote la terra  inneggiando ai maremoti. Mezzo uomo e mezzo pesce, Tritone, suo figlio, come un delfino impazzito balza da una cresta all'altra, digrignando le pinne dal guizzo ferino. Si sveglia per il trambusto il farfugliante Leviatano "e fa ribollire come pentola il gorgo, fa del mare come un vaso di unguenti." L'enorme bestia chiama a se' il Kraken e l'orrida Ozena, dalle cui spire fruscianti schizzano relitti di navi, occhi di pirati e scheletri di balena. Ma e' Proteo l'inafferabile, ora squalo, ora vacca, a conquistare la scena con metamorfosi argute, forme di cani o di uccelli all'apice dei marosi, statue fuggenti sul crepuscolo insanguinato. Ammirate sirene decorano l'occidente coi loro canti ingannevoli, svegliano le ombre e la burrasca ulula il suo disappunto nella furia del vento a Libeccio. Muore la stella nostra in un barbaglio letale, la notte ricopre ogni cosa tranne i bianchi occhi del mare.

Genova si ama da sola

Sia chiaro a tutti:

Genova si ama da sola.

Non ha bisogno di levigate rime

o di elegie dorate.

Ha nei suoi vuoti

e nei suoi colmi atroci

la vena di ogni musica.

Malinconia bruciante

e tenere tempeste.

Se dal suo ventre antico

risali per l’inferno truce

dei ghetti e delle ardesie

fino al paradiso inerme

dell’incatenato mare

lo capirai:

Genova si sa amare da sola.

Non ha rispetto degli altri

o di sé stessa

eppure s’ama

di quell’amore acuto

che è farsa e malinteso.

Nelle sue genti fischiano

i venti delle burrasche oblique

dalla sua bocca colano

i canti forti ed aspri

della montagna nuda.

Genova non chiede nulla

perché non vuol ridare.

Resta nel golfo

abbandonata al mare

fredda come un cristallo

incastonato al monte.

E si lascia poi guardare

attonita lei pure

chiusa nel pugno

perduta e senza onore.

Fui, oggi non sono

Fui,

ed oggi non sono.

Dall'alto d'una torre

conobbi il mio destino,

frana d'onore

e d'indole guerriera.

La spada trasse la vita,

e rovino' sulla gola protratta,

il corpo cadde,

glorioso,

nel vuoto acclamante.

Fui.

Ed oggi non sono.

Oggi che vivo

di basse inclinazioni

e torve ottusità,

mi lacero nel vento

d'una bandiera stolta,

spendo il mio tempo

su squallido cartame.

Ebbi lo stralcio dell'eroe sconfitto,

figlio di principi e soldati,

vinsi nel volo la mia battaglia irsuta.

La morte si abbarbico' alla pelle

come un vestito lieve,

di lino e bianca luce.

Fui, oggi non sono,

e in una lacrima d'acciaio

verso la rabbia,

il vino malinconico

della perduta aurora.