Era di marmo azzurro

Lei era di marmo azzurro.

Piccole vene scure tracciavan la sua pelle,

lenti fiumi di promesse e desideri.

Traspariva.

Era d'una pietra immemore, cosparsa.

Il vento friniva tra i suoi capelli d'oro,

la cifra dei suoi gesti era statuaria e assente.

Fare l'amore con lei fu dissetante, glabro.

Mi uni' al creato,

mi rese atollo e spina, 

mi trasformo' in  solstizio.

Fece di me il mio prima.

Fine annunciata dell'uomo politico

Con gesto solenne

la mano ponderosa

dell’uomo politico

sposta le tende lise

dalla finestra opaca.

Il raggio di sole

lo ferisce tra gli occhi

e illumina

un cupo divagare.

Nella sua mente è il tuono.

La quiete annunciatrice

invece è nella stanza,

ospite discreto

ma degno d’attenzione.

Uomini in grigio

gli hanno parlato di numeri

e di un nome,

il nome di chi odia

e ha la forza per portare

allo stremo quell’odio.

Gli hanno svelato paure,

morti e condanne,

gli hanno versato, densa,

l’ambrosia avvelenata

degli dèi e del destino.

E la  perdizione,

l’abisso,

lo ha fissato negli occhi,

dentro l’anima,

come una scheggia di vetro

che si specchia

nella cornea in attesa.

L’uomo politico sa,

è cosciente.

Le sue malefatte splendono

nell’olimpo dei doveri.

I santi

hanno le corna del diavolo.

I demoni

spiegano ali d’arcangelo.

Le sue buone azioni

giacciono

nella gabbia dei leoni.

Gelide correnti

da nere grotte marine

attraversano

gli occhi azzurri

dell’uomo politico,

scrutano la città

arrotolata nei suoi tormenti.

Qualcuno là fuori

lo odia.

Molti, tra la folla,

lo temono.

Una pallottola è pronta per lui.

La parola fine è scritta

sul libro infervorato della Storia.

E lui lo sa.

Ciononostante

muove il passo

alza lo sguardo

protende il corpo

scende le scale

saluta la scorta

siede nell’auto

si affaccia sul viale

osserva attonito la bellezza del mondo

vede il volto di un Dio misericordioso

spegne la luce del ricordo estenuante

tacita il buio dolore che lo prende allo stomaco.

E si chiude in sé stesso.

Improvvisi,

gli occhi del killer

incontrano i suoi.

Ipnotizzato li ama.

La canna del fucile brunita

sporca di luce il futuro

mentre il colpo

parte esuberante.

il piombo, nero,

si mette, rapido, in viaggio...

poi lui,

l’uomo politico odiato,

muore di schianto

colpito alla fronte

dalla sua stessa

vertigine.

Il sangue

Il sangue di molti uomini sgorga dalla mia bocca

fra denti istoriati di battaglie, scoppi, bombardamenti e risa.

Il volto di troppi uomini rivive dentro ai miei occhi

come lanterne di pallidi bivacchi, accesi sulle montagne scure.

La voce supplice di uomini feriti echeggia nell’aria del mio mattino

acqua marina in cielo, puzzo di zolfo in terra.

Non conobbi la guerra, quella di fumo e rabbia,

ma sento in me il frastuono e l’empito della perduta Storia.

Siamo appendici d’un’epica lontana, nostro costrutto è carne,

pulviscolo di ossa e caldo, rosso sangue, il sangue di quegli uomini

che videro la sorte tra schegge e lampi sordi.

Ad essi devo il mio corpo, in essi brama la vita, l’artiglio del presente.

Per essi è giusto ancora combattere e morire.

  

Dentro

Spacco le parole come illusioni

le illusioni come teschi

i teschi come parole.

Conficco le mie unghie

nelle ferite della Storia

e le ferite nel cuore del dolore.

Affondo nell'anima della musica

gli artigli della voce

la voce nella verità

le verità nella musica dell'anima.

Equivoci

Il mondo è una
costellazione
di equivoci

Tutto
spinge
e brucia

Nulla
osserva
e tace

L'eclissi
del dolore
è uno stanco mito

Dobbiamo convivere
e apprezzare
la coerenza del suo graffio

L'ebrezza della gioia
è un rapidissimo
schiaffo

Deserto

Il deserto è un gravido tappeto
pronto a divampare fiamme

Scarafaggi dorati
si levano in volo
sulle teste azzurre
dei beduini immobili

Tartarughe di seta
camminano in pantofole
lungo la snguigna riva
dei fiumi prosciugati

I deserti sono alcòva di niente
e scrigni dell'eterno tutto

Aironi fossili bianchissimi
scheggiano il vento bollente
ma non lasciano ombre
ricadere al suolo

Cantastorie nomadi
bucati dal sole
stanno proni
davanti alla maestà dei racconti

Nel deserto puoi incontrare l'anima
o perderti nel vuoto del suo miraggio estremo

Il caldo aspro fluttua nell'occhio
visibile al tocco tra le dune
popolate da pastori
che bevono cielo
come acqua di lago

Un fantasma solitario
avanza sulla pista abbandonata
con le labbra spaccate
e un fiore nero
tatuato sulla fronte

Dal deserto non si torna
soltanto ci si perde nel deserto
senza speranze
senza accortezza
ma con un dito di Dio
nella bocca inaridita

Dolce morte

Una coppia di manette velenose.

Due sergenti solforosi.

Le tragiche telecamere pietrificate.

E tu nel mezzo.

Catatonico non propriotonico.

Catalessi di luce.

Lenta disperazione.

Il sole ti guarda.

Nei suoi solfeggi malinconici

la dea della guerra si addormenta.

La tua donna.

Così lontana.

Così bella.

Lo screzio è un intarsio nel petto.

Il ricordo un dolore indigesto.

Presto sarai giustiziato.

Ti raggiungerà una parabola esangue.

L'arte di morire prevede che tu pianga.

Ma tu non verserai lacrime

elisioni del tempo remoto

migrazioni al centro della paura.

Riderai.

Come un delfino guizzerai.

Nell'acqua della notte

nella solituidine erotica

che il vento ti ha portato.

Con il tuo mazzo di carte

per un gioco d'azzardo.

Con il tuo odore di periferia

per una spenta illusione.

Con la tua fortuna immaginata

in uno scrigno di follia.

Con il tuo delitto sulla schiena.

Con la tua donna

così dolce

così bella

così bambina

Come la morte, adesso.

Come la dimenticanza, ora.

Di te resterà il se.

Se avessi avuto.

Se fossi stato.

Se avessi voluto.

Se.