Drink drank drunk for the jumpin.jive

Tornare a casa ubriachi

linfa di vetro sui muri

schiuma di shampoo negli occhi

il cervello assordato

da fischi guaiti ululati

di guerci cagnacci rognosi

i neuroni fra le mani

con le teste rasate

e le ascelle sudate

l’ipotalamo sull’unghia

zecca prosciugata e sgonfia

infilzato filetto.

Tornare a casa ubriachi

drink drank drunk for the jumpin’ jive

alle sei del mattino c’è qualcuno che sbraita

alle sei del mattino

tu hai lo schifo nei lombi

e la boria del mondo

tutta chiusa nel freezer

degli sporchi ricordi.

Tornare a casa ubriachi

Roteando sulla punta acuta

del rischio fatale

edificando ciminiere di confusione

edulcorando microchips di passione

e gettare nel cesso quattro litri di whiskey

scura morte nel sangue

seta rossa strappata.

Tornare a casa ubriachi

per cercare nel fango

delle rozze illusioni

e scoprire fra un conato ed un coito

le gole segrete

le terre bruciate

le ribollenti lave

le ignote.

Insultarsi  picchiarsi ferirsi

nel dar voce al profondo

separarsi scoparsi riunirsi

nel’infinita bestialità della vita.

Tornare a casa ubriachi

drink drank drunk for the jumpin’ jive

e stringersi  l’uno accanto all’altra

come labbra in amore

rumore di scambi nel  cuore

calce viva ferro fuso e clamore.

Ascoltare il respiro unificato

dei  vulcani e delle fosse marine

e finalmente ordire

i battiti all’unisono

concilio di stelle e pianeti

valzer di fiabe e leggende. 

Maldida!

Poesia di sigarette

smozzicate, imperfette

Poesia senza denti

per le morti imminenti

Poesia derelitta

al sapor di sconfitta.

Martoriate canzoni

ritrovate nei cessi

di fetenti stazioni

Sgangherati tatuaggi

rovesciati nel ventre

di assassini selvaggi

Coccodrilli fonetici

dentro agli occhi fanatici

di poeti lunatici.

Poesie massacrate

su due labbra emaciate

Poesie di stricnina

a cui il giorno s’inchina

Poesie di tormento

per l’idiota scontento

Poesia dedicata

a questa vita infangata.

Equivoci

 

Il mondo è una

         costellazione

                     di equivoci

Tutto

      spinge

            e brucia

Nulla

      osserva

               e tace

L’eclissi

        del dolore

               e’ uno stanco mito

Dobbiamo convivere

                    e apprezzare

                               la coerenza del suo graffio

  L’ebbrezza delle gioia

                     è  un rapidissimo schiaffo

Milf

Le quattro madame appollaiate al bar

tra lampade e finzioni,

hanno sul viso il ghigno

da maschera di cera

che all'improvviso invera.

Labbra rifatte di gommapane moscia

a cancellar fellatio

inflitte a destra e a manca.

Poliuretaniche poppe ritte

e mai scalfite dal vento o dalle scosse.

Mosse sgraziate da pelviche giumente

incalorate a maggio,

scaracollate dall'inguine cadente

fin su  alle tube,

le  rinsecchite tube da cinquantenne sgonfia

che crocchiano nel pube.

Rudi vocioni da transessuale vecchio,

confuso nello specchio del tempo che divora. 

Le quattro dame perdute sul Negroni

hanno stampata in fronte,

tra rughe e corruzioni,

la stella del destino.

Libertà

Libertà' e' pane dolce e scuro per i figli, i tuoi.

Libertà' e' terra smossa e fresca in dono agli avi.

Il vino è fermentato, la carne brucia l’aria, il tempo si è fermato.

Libertà è incidere la propria ombra in controluce

Mentre un picco d’ultrasuoni timbra il suo battito nel cielo.

Figlia - Foglia

Dirti non posso, poiche' tu mi sei,

figlia - foglia.

Amarti non so', perche' tu sei l'amore

figlia - cerbiatta.

Insegnarti non voglio e da te io a volare imparo

figlia - brezza.

Sognarti e' la mia sola liberta'

se tu mi sogni, figlia mia.

Canzone dei libri

I libri devono essere sporchi,

macchiati d'umori incostanti,

suggellati da impronte.

I libri devono avere le orecchie,

come goffi animali sapienti,

brucaliffi acquiescenti.

I libri sono bestie odorose

e hanno vita frusciante 

quando puzzano un poco,

di bisunto, di muffa.

Le parole che han dentro

hanno un senso soltanto

se le vite di molti

se ne sono appropriate. 

I libri sono clessidre immobili,

da cui il tempo rifugge.

I libri sono castelli

 di minuscole pietre preziose,

dai mille colori e riflessi variati. 

Nei libri si nascondono Atlantide, la chimera e Il grisu'.

Dai libri discendono i bit, le rivolte e Gesù.

I libri sono ircocervi

con le corna all’insù

e lo sguardo all’ingiù.