tag:blogger.com,1999:blog-125808741260672272012-01-23T14:47:57.913+01:00blog eccentrico, spietato, dolce e delirante di un veggente con gli occhi scuri meglio noto come Maurizio GregoriniMaurizio Gregorininoreply@blogger.comBlogger331100tag:blogger.com,1999:blog-12580874126067227.post-50323903164449523972010-11-11T17:34:00.007+01:002010-11-11T17:45:26.223+01:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_JiPIPgaf70g/TNwdL7vwndI/AAAAAAAABEQ/GFfZCBQ5Mto/s1600/Tramonto.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 300px;" src="http://2.bp.blogspot.com/_JiPIPgaf70g/TNwdL7vwndI/AAAAAAAABEQ/GFfZCBQ5Mto/s400/Tramonto.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5538333732612644306" border="0" /></a><span style="font-style: italic;font-family:lucida grande;" ><br />L'autunno è la mia triste danza dei colori.</span> <span style="font-style: italic;font-family:lucida grande;" ><br />Spiriti infuocati volteggiano sulla schiena bruna del bosco,</span><br /><span style="font-style: italic;font-family:lucida grande;" >le foglie ingiallite dei tigli parlano una lingua misteriosa.</span><br /><span style="font-style: italic;font-family:lucida grande;" >Di quanto silenzio c'è bisogno per recitare una poesia alla morte?</span><br /><span style="font-style: italic;font-family:lucida grande;" >I danzatori rossi e le ballerine ocra ondeggiano come greggi silenziose,</span><br /><span style="font-style: italic;font-family:lucida grande;" >marrone e verde antico sciolgono la chioma sull'arpa muta del vento.</span> <span style="font-style: italic;font-family:lucida grande;" ><br />Io resto qui, vittima omertosa e carnefice di questa fulgida sinfonia colorata.</span><br /><span style="font-style: italic;font-family:lucida grande;" >A breve sarà la notte e tutto affonderà nel suo eterno, uniforme segreto.</span><br /><span style="font-style: italic;font-family:lucida grande;" >Frassini, castagni e quercie, quasi grigi,</span> <span style="font-style: italic;font-family:lucida grande;" >invocano ossequiosi la dea arancione del tramonto.</span><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/12580874126067227-5032390316444952397?l=poetapazzo.blogspot.com' alt='' /></div>Maurizio Gregorininoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12580874126067227.post-69636827301081969242009-01-26T17:25:00.003+01:002009-01-26T17:31:56.235+01:00<a href="http://3.bp.blogspot.com/_JiPIPgaf70g/SX3lWytIaaI/AAAAAAAABBw/2q3CzgxNuPs/s1600-h/destino.bmp"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5295640916588521890" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 294px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_JiPIPgaf70g/SX3lWytIaaI/AAAAAAAABBw/2q3CzgxNuPs/s400/destino.bmp" border="0" /></a><br /><div>Spacco le parole come illusioni</div><div>le illusioni come teschi</div><div>i teschi come parole.</div><br /><div></div><div>Conficco le mie unghie</div><div>nelle ferite della Storia</div><div>e le ferite nel cuore del dolore.</div><br /><div></div><div>Affondo nell'anima della musica</div><div>gli artigli della voce</div><div>la voce nella verità</div><div>le verità nella musica dell'anima.</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/12580874126067227-6963682730108196924?l=poetapazzo.blogspot.com' alt='' /></div>Maurizio Gregorininoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-12580874126067227.post-33078809906157705872008-12-16T17:00:00.005+01:002008-12-16T17:13:04.348+01:00<a href="http://3.bp.blogspot.com/_JiPIPgaf70g/SUfTQ2-6IyI/AAAAAAAAA9c/exrRDpAwiuc/s1600-h/gala.bmp"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5280421374705935138" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 300px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_JiPIPgaf70g/SUfTQ2-6IyI/AAAAAAAAA9c/exrRDpAwiuc/s400/gala.bmp" border="0" /></a><br />I grandi amori <div><div>non dormono sul dorso</div><div>dell'arcobaleno,</div><div>se ne stanno muti</div><div>seduti</div><div>come capi indiani</div><div>nelle affollate radure</div><div>sfrondate dal vento, </div><div>solitari in convento</div><div>tra le anime impure.</div><div>I grandi amori</div><div>sono voci lontane</div><div>sonatine migranti</div><div>nella pelle del mondo.</div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/12580874126067227-3307880990615770587?l=poetapazzo.blogspot.com' alt='' /></div>Maurizio Gregorininoreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-12580874126067227.post-2355386438846383462008-10-24T17:12:00.003+02:002008-10-24T17:19:02.868+02:00<a href="http://1.bp.blogspot.com/_JiPIPgaf70g/SQHnVodTuhI/AAAAAAAAA8I/dxKz729tbuU/s1600-h/42054260_5ca45268f0.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5260740198569064978" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 300px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_JiPIPgaf70g/SQHnVodTuhI/AAAAAAAAA8I/dxKz729tbuU/s400/42054260_5ca45268f0.jpg" border="0" /></a><br /><div><div>Il mondo è una<br />costellazione<br />di equivoci<br /><br />Tutto<br />spinge<br />e brucia<br /><br />Nulla<br />osserva<br />e tace<br /><br />L'eclissi<br />del dolore<br />è uno stanco mito<br /><br />Dobbiamo convivere<br />e apprezzare<br />la coerenza del suo graffio<br /><br />L'ebrezza della gioia<br />è un rapidissimo<br />schiaffo</div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/12580874126067227-235538643884638346?l=poetapazzo.blogspot.com' alt='' /></div>Maurizio Gregorininoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12580874126067227.post-59492518905469447472008-10-07T16:04:00.003+02:002008-10-07T16:20:03.870+02:00<a href="http://3.bp.blogspot.com/_JiPIPgaf70g/SOtwBqyfp3I/AAAAAAAAA74/kG32xeRdD70/s1600-h/Dali_Apparition-of-aface.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5254416564226074482" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_JiPIPgaf70g/SOtwBqyfp3I/AAAAAAAAA74/kG32xeRdD70/s400/Dali_Apparition-of-aface.jpg" border="0" /></a><br /><div>Il deserto è un gravido tappeto<br />pronto a divampare fiamme<br /><br />Scarafaggi dorati<br />si levano in volo<br />sulle teste azzurre<br />dei beduini immobili<br /><br />Tartarughe di seta<br />camminano in pantofole<br />lungo la snguigna riva<br />dei fiumi prosciugati<br /><br />I deserti sono alcòva di niente<br />e scrigni dell'eterno tutto<br /><br />Aironi fossili bianchissimi<br />scheggiano il vento bollente<br />ma non lasciano ombre<br />ricadere al suolo<br /><br />Cantastorie nomadi<br />bucati dal sole<br />stanno proni<br />davanti alla maestà dei racconti<br /><br />Nel deserto puoi incontrare l'anima<br />o perderti nel vuoto del suo miraggio estremo<br /><br />Il caldo aspro fluttua nell'occhio<br />visibile al tocco tra le dune<br />popolate da pastori<br />che bevono cielo<br />come acqua di lago<br /><br />Un fantasma solitario<br />avanza sulla pista abbandonata<br />con le labbra spaccate<br />e un fiore nero<br />tatuato sulla fronte<br /><br />Dal deserto non si torna<br />soltanto ci si perde nel deserto<br />senza speranze<br />senza accortezza<br />ma con un dito di Dio<br />nella bocca inaridita</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/12580874126067227-5949251890546944747?l=poetapazzo.blogspot.com' alt='' /></div>Maurizio Gregorininoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12580874126067227.post-91731258080233740282008-09-17T17:20:00.003+02:002008-09-17T17:30:46.161+02:00<a href="http://4.bp.blogspot.com/_JiPIPgaf70g/SNEiKxQ91bI/AAAAAAAAA7k/gzkpw18asDA/s1600-h/Dali_Galatea.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5247012609281873330" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_JiPIPgaf70g/SNEiKxQ91bI/AAAAAAAAA7k/gzkpw18asDA/s400/Dali_Galatea.jpg" border="0" /></a><br /><div>Una coppia di manette velenose.</div><div>Due sergenti solforosi.</div><div>Le tragiche telecamere pietrificate.</div><br /><div></div><div>E tu nel mezzo.</div><div>Catatonico non propriotonico.</div><br /><div></div><div>Catalessi di luce.</div><div>Lenta disperazione.</div><div>Il sole ti guarda.</div><div>Nei suoi solfeggi malinconici</div><div>la dea della guerra si addormenta.</div><br /><div></div><div>La tua donna.</div><div>Così lontana.</div><div>Così bella.</div><div>Lo screzio è un intarsio nel petto.</div><div>Il ricordo un dolore indigesto.</div><br /><div></div><div>Presto sarai giustiziato.</div><div>Ti raggiungerà una parabola esangue.</div><div>L'arte di morire prevede che tu pianga.</div><div>Ma tu non verserai lacrime</div><div>elisioni del tempo remoto</div><div>migrazioni al centro della paura.</div><br /><div></div><div>Riderai.</div><div>Come un delfino guizzerai.</div><div>Nell'acqua della notte</div><div>nella solituidine erotica</div><div>che il vento ti ha portato.</div><br /><div></div><div>Con il tuo mazzo di carte </div><div>per un gioco d'azzardo.</div><div>Con il tuo odore di periferia</div><div>per una spenta illusione.</div><div>Con la tua fortuna immaginata</div><div>in uno scrigno di follia.</div><div>Con il tuo delitto sulla schiena.</div><br /><div></div><div>Con la tua donna</div><div>così dolce</div><div>così bella</div><div>così bambina</div><br /><div></div><div>Come la morte, adesso.</div><div>Come la dimenticanza, ora.</div><br /><div></div><div>Di te resterà il se.</div><div>Se avessi avuto.</div><div>Se fossi stato.</div><div>Se avessi voluto.</div><div>Se.</div><br /><div></div><br /><div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/12580874126067227-9173125808023374028?l=poetapazzo.blogspot.com' alt='' /></div>Maurizio Gregorininoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12580874126067227.post-82211174878519425662008-07-22T16:42:00.004+02:002008-07-22T16:55:09.644+02:00<a href="http://bp2.blogger.com/_JiPIPgaf70g/SIX0ccUWTNI/AAAAAAAAAtY/j2f6o9D4SsQ/s1600-h/1927baby.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5225851712108383442" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://bp2.blogger.com/_JiPIPgaf70g/SIX0ccUWTNI/AAAAAAAAAtY/j2f6o9D4SsQ/s400/1927baby.jpg" border="0" /></a><br /><div>A 23 heures 30</div><div>i manganelli sadici </div><div>della polizia</div><div>hanno lasciato il posto</div><div>ai tragici duelli </div><div>fra uomini e coltelli.</div><div>Le tempie titubanti</div><div>dei teppisti narcolettici</div><div>sono corrose </div><div>da acidi fluttuanti</div><div>e le allucinazioni vorticose</div><div>oleose si specchiano</div><div>nell'occhio traforato</div><div>della violenza </div><div>in doppiopetto azzimato.</div><br /><div></div><br /><div>A 23 heure 40</div><div>sul fango annerito delle discoteche</div><div>si muore per uno sguardo affilato</div><div>breve, irritato, nervoso.</div><div>Riflesso purpureo</div><div>nelle trame a trecce</div><div>di un neurone morente.</div><div>Il gioco delle lame</div><div>dirama solitudini</div><div>dall'erta dei vicoli scuri</div><div>sui muri di folla che scende</div><div>nell'orgia che sale veloce.</div><br /><div>A 23 heures 50</div><div>il colore del sangue</div><div>profuma le pareti intonacate</div><div>densamente corrose</div><div>negli androni</div><div>degli antichi palazzi.</div><div>Razzi balenano</div><div>fra pensierosi affreschi</div><div>che si staccano dai saloni piovosi</div><div>e piombano nel frastuono delle piazze.</div><div>Spingendo aull'acceleratore-disintegratore </div><div>del tempo</div><div>la carcassa di questo secolo cieco</div><div>dimena le braccia e poi muore.</div><br /><div></div><div>Quando la mezzanotte suona</div><div>un telo di pietra infelice</div><div>si stende sull'acqua marrone<br />del porto.</div><div>Le musiche lunghe del mare</div><div>protendono i nervi dal buio</div><div>la gola recisa di un uomo</div><div>innalza il suo grido furente.</div><br /><div></div><div>Come sempre</div><div>morte e bellezza</div><div>hanno bisogno </div><div>della stessa maestosa tristezza</div><div>e di un'asperrima nota.</div><br /><div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/12580874126067227-8221117487851942566?l=poetapazzo.blogspot.com' alt='' /></div>Maurizio Gregorininoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12580874126067227.post-46335949250314509482008-07-03T16:17:00.004+02:002008-07-03T16:30:08.308+02:00<a href="http://bp3.blogger.com/_JiPIPgaf70g/SGzhznFLQoI/AAAAAAAAAtQ/t0A8Y8rBRD8/s1600-h/561.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5218794344995832450" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://bp3.blogger.com/_JiPIPgaf70g/SGzhznFLQoI/AAAAAAAAAtQ/t0A8Y8rBRD8/s400/561.jpg" border="0" /></a><br /><div>La lenta strada bianca</div><div>che vide scendere e sudare</div><div>i padri dei miei padri</div><div>che inanellò morte e desiderio</div><div>penetra l'inquieta morale</div><div>dell'immorale mia vita</div><div>e si confonde nella memoria imperfetta.</div><br /><div></div><div>Questi alberi</div><div>che la seguono come fratelli gelosi</div><div>che hanno dato frutti</div><div>e rigettato fiori</div><div>testimoniano una torva adolescenza</div><div>e conservano sulle foglie</div><div>in una oscura vena </div><div>del moto clorofilliano</div><div>l'impronta subliminale della mia voce.</div><br /><div>Su queste pietre ardue</div><div>che raccolgono l'ombra degli antenati<br />ci sono tracce</div><div>in silenziosa rovina</div><div>di una stella solitaria</div><div>che splende e piano si consuma.</div><br /><div>La lenta strada bianca<br />di ciotoli e di polvere</div><div>snoda conserte </div><div>le braccia lungo gli anni</div><div>schiude le palpebre</div><div>degli uomini caduti.</div><br /><div></div><div>Io non sò vivere </div><div>di voci e di ricordi</div><div>amo il presente</div><div>e scrivo del futuro</div><div>ma qualcuno</div><div>qualcosa</div><div>nella fumosa strada</div><div>dal passato si adira</div><div>mi rimprovera</div><div>e spezza il fiato</div><div>sulla mia schiena ricurva.</div><br /><div></div><div>Chiede un abbraccio</div><div>vitale e impenitente</div><div>spiega nel cielo</div><div>canzoni e cicatrici.</div><br /><div></div><div>E' l'eterna seminagione</div><div>è una linea lunga e sotterranea</div><div>che avvinghia le radici</div><div>nel nido della carne</div><div>è il grido della stirpe</div><div>che affonda la sua voce</div><div>nel buio dentro l'anima.</div><br /><div></div><div>E chiama </div><div>ferocemente chiama</div><div>ed ama </div><div>perdutamente ama.</div><br /><div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/12580874126067227-4633594925031450948?l=poetapazzo.blogspot.com' alt='' /></div>Maurizio Gregorininoreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-12580874126067227.post-84683583782188619082008-07-02T17:38:00.004+02:002008-07-02T17:52:06.851+02:00<a href="http://bp3.blogger.com/_JiPIPgaf70g/SGukG2TX15I/AAAAAAAAAtI/ayZ7c-jsGvM/s1600-h/spell1_40.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5218445030801790866" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://bp3.blogger.com/_JiPIPgaf70g/SGukG2TX15I/AAAAAAAAAtI/ayZ7c-jsGvM/s400/spell1_40.jpg" border="0" /></a><br /><div>Un fuoco testardo crepita nei testicoli del mondo<br />e sgorga dalle labbra ferite di una caverna<br />mille metri profondo<br />sfregia con la sua bellezza di cancrena<br />le volte a boccascena disadorne<br />affollate di bianchi scorpioni<br />fredde e lucenti come zanne di leoni.<br />Il demone si agita nel ventre del terrore<br />mentre scatena la forza selvaggia<br />che apre la scorza della mente.<br />Furia ed armonia colmano le vene della terra<br />gli occhi arrossati della montagna<br />piangono sassi e morene<br />come lacrime di ferro.</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/12580874126067227-8468358378218861908?l=poetapazzo.blogspot.com' alt='' /></div>Maurizio Gregorininoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-12580874126067227.post-22250920828101020372008-07-02T17:31:00.003+02:002008-07-02T17:37:10.077+02:00<a href="http://bp3.blogger.com/_JiPIPgaf70g/SGugkYv5B5I/AAAAAAAAAtA/vWGUfW-0bVY/s1600-h/echo-narc-L.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5218441140217907090" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://bp3.blogger.com/_JiPIPgaf70g/SGugkYv5B5I/AAAAAAAAAtA/vWGUfW-0bVY/s400/echo-narc-L.jpg" border="0" /></a><br /><div>Ognuno corre lungo il suo fiume di pietra</div><div>libero di amare la propria schiavitù</div><div>ma prigioniero dell'essere libero</div><br /><div></div><div>Ognuno corre lungo un fiume di pietra</div><div>e crogiola nel tepore del vizio</div><div>l'illusione folgorante della sua beatitudine </div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/12580874126067227-2225092082810102037?l=poetapazzo.blogspot.com' alt='' /></div>Maurizio Gregorininoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12580874126067227.post-52289567498174389952008-06-17T16:35:00.004+02:002008-06-17T16:50:08.848+02:00<a href="http://bp3.blogger.com/_JiPIPgaf70g/SFfOqz8TayI/AAAAAAAAAsQ/1-YZgXC0ZGo/s1600-h/siren-L.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5212862328597605154" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://bp3.blogger.com/_JiPIPgaf70g/SFfOqz8TayI/AAAAAAAAAsQ/1-YZgXC0ZGo/s400/siren-L.jpg" border="0" /></a><br /><div>Com'era ferma Genova</div><div>in quelle notti di luna.</div><div>Gli amori si consumavano</div><div>sotto un tappeto di stelle</div><div>ìi baci correvano<br />sepolti dai vicoli ansiosi.</div><div>Tu splendevi </div><div>nella tua pelle umida</div><div>ed io ti guardavo </div><div>scendere in mare</div><div>colpire nel segno</div><div>la congiunzione astrale.</div><div>Il tempo sedeva in un angolo</div><div>paziente</div><div>ad aspettare.</div><br /><div></div><div>Com'era ferma Genova</div><div>in quelle notti d'azulene.</div><div>I gatti suonavano il violino</div><div>nei roseti fra le scogliere.</div><div>I tuoi seni di conchiglia</div><div>si facevano isole </div><div>nell'acqua d'argento</div><div>e i pesci ipnotizzati</div><div>adoravano la dea</div><div>invocando prodigi.</div><div>Fluorescenti creature</div><div>illuminavano il cielo.</div><br /><div></div><div>Com'era ferma Genova </div><div>in quelle notti d'agosto</div><div>mentre il caldo miagolava </div><div>sui tetti d'ardesia</div><div>e stuzzicava </div><div>cantastorie e chitarre.</div><div>Noi ci sfioravamo</div><div>in un'apoteosi di piccole luci</div><div>i giovani fumavano l'erba</div><div>sotto ai fiori del pitosforo.</div><div>Ogni odore era lento</div><div>passaggio di vento.</div><br /><div></div><div>Com'era ferma Genova</div><div>in quelle notti d'oriente.</div><div>Le auto planavano</div><div>a velocità ridotta </div><div>senza rumore</div><div>con garbo trattavano l'asfalto</div><div>come si tratta un dolore.</div><div>Noi lasciavamo che il dolce inganno</div><div>crescesse ondeggiando.</div><div>Non c'era passione felina</div><div>ma un quieto racconto</div><div>che svelava il profondo.</div><div>Dio, o chi per lui,</div><div>si acquattava nel buio</div><div>e dirigeva un'orchestra</div><div>di silenzi e di vuoti.</div><br /><div></div><div>Com'era ferma Genova</div><div>in quelle notti d'estate.</div><div>Gli occhi del mistero</div><div>accendevano lampare scintillanti</div><div>in quelle taciturne notti.</div><div>Un mantello di velluto nero</div><div>scendeva sulla mia terra preziosa</div><div>e socchiudeva la porta, geloso.</div><div> </div><div>Com'era eterna Genova</div><div>in quelle notti a bassa voce.</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/12580874126067227-5228956749817438995?l=poetapazzo.blogspot.com' alt='' /></div>Maurizio Gregorininoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12580874126067227.post-23023262897870462132008-06-12T16:43:00.005+02:002008-06-12T16:54:19.786+02:00<a href="http://bp0.blogger.com/_JiPIPgaf70g/SFE4FaNM4tI/AAAAAAAAAsI/qIkIy3inqjU/s1600-h/inverno03big.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5211007909429568210" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://bp0.blogger.com/_JiPIPgaf70g/SFE4FaNM4tI/AAAAAAAAAsI/qIkIy3inqjU/s400/inverno03big.jpg" border="0" /></a><br /><div>Ghiaccio ferito<br />e aria fredda<br />nel vallone<br />stordito.<br />Le unghie dell'inverno<br />hanno strappato al cielo<br />l'emozione.<br />Un velo<br />di bianca sordità<br />e di scherno<br />ottempera il destino.<br />Festino della terra.<br />Un sole tramortito<br />sferra i suoi raggi<br />sul pantano scintillante.<br />Silenzio.<br />Silenzio devastante.<br />Solo il vento<br />ha diritto<br />di accantonare brividi<br />al fondo delle ossa<br />di provocare lividi<br />sulla cute che arrossa.<br />S'apre nel mondo<br />la gelida riscossa<br />la dolce distruzione<br />che spande sul reame<br />fame<br />aspra bellezza<br />eterna contrizione.</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/12580874126067227-2302326289787046213?l=poetapazzo.blogspot.com' alt='' /></div>Maurizio Gregorininoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-12580874126067227.post-56068761783890590592008-06-11T16:08:00.003+02:002008-06-11T16:15:55.986+02:00<a href="http://bp3.blogger.com/_JiPIPgaf70g/SE_d6F2iwAI/AAAAAAAAAsA/QqFvO3O3i5Y/s1600-h/1920skat.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5210627283964051458" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://bp3.blogger.com/_JiPIPgaf70g/SE_d6F2iwAI/AAAAAAAAAsA/QqFvO3O3i5Y/s400/1920skat.jpg" border="0" /></a><br /><div>Alcuni non han più capelli</div><div>ma si fingono arieti</div><div>terminators pelati</div><div>senza ciuffi, sgraziati.</div><div>Tant'altri ricordan cicogne</div><div>fogne di nervi e cavetti</div><div>alti magri stretti</div><div>orme di vermi difformi.</div><div>Sono i borghesi </div><div>ai loro fili appesi.</div><div>Coi loro stracci accesi</div><div>le loro donne smunte</div><div>rimasugli di step</div><div>unte mortadelline di germi.</div><div>Con quale dilemma</div><div>cadeau, stratagemma</div><div>si cuciono addosso lo stemma</div><div>dell'arida spocchia che scoppia?</div><div>Appaiono scemi</div><div>ma siedono ai remi</div><div>del grande battello ubriaco.</div><div>Poichè loro sono.</div><div>Immantinenti esistono</div><div>e non escono</div><div>dall'insistenza acuta</div><div>dell'avido secondo.</div><div>D'altronde è in questo mare<br />che sorgono le onde.</div><div>Del resto è in questo cesto</div><div>che atroce cresce il mondo.</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/12580874126067227-5606876178389059059?l=poetapazzo.blogspot.com' alt='' /></div>Maurizio Gregorininoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12580874126067227.post-4499690523905660272008-06-09T16:49:00.003+02:002008-06-09T16:53:47.063+02:00<a href="http://bp3.blogger.com/_JiPIPgaf70g/SE1D5N4spNI/AAAAAAAAAr4/hxJ04VtvnsA/s1600-h/The%2520Mediterranean%27s%2520Cat%25201ac.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5209894994196604114" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://bp3.blogger.com/_JiPIPgaf70g/SE1D5N4spNI/AAAAAAAAAr4/hxJ04VtvnsA/s400/The%2520Mediterranean%27s%2520Cat%25201ac.jpg" border="0" /></a><br /><div>Abbiamo tutti sorella morte dentro</div><div>e ce ne stiamo avvinti nell'immenso</div><div>con gli occhi stralunati perduti nel mistero.</div><br /><div></div><div>Teniamo tutti sorella morte dentro</div><div>e non capiamo che a palesarne il volto</div><div>l'arcana disgiunzione avremmo noi risolto.</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/12580874126067227-449969052390566027?l=poetapazzo.blogspot.com' alt='' /></div>Maurizio Gregorininoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12580874126067227.post-12553093562570537252008-06-06T16:38:00.005+02:002008-06-06T16:52:29.778+02:00<a href="http://bp0.blogger.com/_JiPIPgaf70g/SElOo7VSE5I/AAAAAAAAArw/urSoMQJAyrk/s1600-h/b025%2520Paysage%2520de%2520Champrovent,%25201942-45%25201a.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5208780909059380114" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://bp0.blogger.com/_JiPIPgaf70g/SElOo7VSE5I/AAAAAAAAArw/urSoMQJAyrk/s400/b025%2520Paysage%2520de%2520Champrovent,%25201942-45%25201a.jpg" border="0" /></a><br /><div>Terre arse di rocce nere</div><div>terre asperse di pietra bianca</div><div>Terre sparse di tufo e lava</div><br /><div></div><div>La carcassa di un rottweiller </div><div>fra le spighe essiccate e i fiori gialli</div><div>L'odore intenso della morte</div><div>nel volo concentrico dele mosche eccitate</div><br /><div>L'ostentata presenza di un corvo</div><div>sul ceppo d'arenaria</div><div>nel campo assolato</div><br /><div></div><div>Gli hanno sparato al grosso cane</div><div>gli hanno sparato in testa con amore</div><div>lo hanno finito così quel grosso cane</div><br /><div></div><div>Un colpo di frusta</div><div>un foro in mezzo agli occhi</div><div>Pistola in uso ai rapinatori</div><div>parabellum calibro nove</div><br /><div></div><div>Da queste parti </div><div>la lotta fra cani</div><div>è un passatempo diffuso</div><br /><div></div><div>La bestia accasciata </div><div>ha uno squarcio buio sotto al collo</div><div>Denti affilati</div><div>cortesie da pitbull</div><br /><div></div><div>Forse in questo modo</div><div>da una carogna</div><div>nacque la pietra</div><div>su cui troneggia il corvo</div><br /><div></div><div>Forse è in una ferita crudele</div><div>che la pietra si fonde con il cielo</div><div>e l'uomo con gli dèi</div><br /><div></div><div>Terra dura che vince sempre</div><div>Terra nuda che chiede sangue</div><div>Terra sorda che non ti ascolta</div><br /><div></div><div>Il corvo si destreggia</div><div>fra i muretti a secco</div><div>Chiede la sua parte</div><div>deve nutrir la prole</div><br /><div></div><div>Il sole brucia alto</div><div>e il tempo si consuma</div><div> </div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/12580874126067227-1255309356257053725?l=poetapazzo.blogspot.com' alt='' /></div>Maurizio Gregorininoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12580874126067227.post-7952352354220368012008-06-03T17:36:00.005+02:002008-06-12T16:57:58.458+02:00<a href="http://bp3.blogger.com/_JiPIPgaf70g/SEVnJ_zxSEI/AAAAAAAAAro/Jq5VuEETzis/s1600-h/image003.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5207681965568903234" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://bp3.blogger.com/_JiPIPgaf70g/SEVnJ_zxSEI/AAAAAAAAAro/Jq5VuEETzis/s400/image003.jpg" border="0" /></a><br /><div>Erigersi</div><div>raschiare col cuore</div><div>il fondo del barile</div><br /><div></div><div>Dirigere </div><div>altrove la mira</div><div>anticipando il rinculo</div><br /><div></div><div>Dirottare </div><div>aerei senz'ali</div><div>falsificando la rotta</div><br /><div></div><div>Elaborare </div><div>giochi di parole<br />con la parrucca storta</div><div>e l'accento sul fa</div><br /><div></div><div>Comporre</div><div>tiritere </div><div>di velluto</div><div>e uranio impoverito</div><div>senza ferirsi</div><br /><div></div><div>Abbarbicarsi </div><div>al tendine </div><div>d'Achille</div><div>per afferrare le corna</div><div>del signor Minotauro</div><br /><div></div><div>Immaginarsi </div><div>l'altro</div><div>per diventare l'uno</div><div>l'oggi senza ieri</div><div>e il tre</div><br /><div></div><div>Ricordare</div><div>che il 5 </div><div>sta nel 10 </div><div>sei volte</div><div>stordito </div><div>da un colpo di genio.</div><div> </div><div>Dato di fatto</div><div>dentro all'istante</div><div>presente</div><div>che si giustifica</div><div>assente.</div><br /><div></div><br /><div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/12580874126067227-795235235422036801?l=poetapazzo.blogspot.com' alt='' /></div>Maurizio Gregorininoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12580874126067227.post-59172976680362308012008-05-28T16:31:00.003+02:002008-05-28T16:35:21.200+02:00<a href="http://bp0.blogger.com/_JiPIPgaf70g/SD1tjt1vn0I/AAAAAAAAArg/WkVsFB6RXUU/s1600-h/delvaux.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5205437204678025026" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://bp0.blogger.com/_JiPIPgaf70g/SD1tjt1vn0I/AAAAAAAAArg/WkVsFB6RXUU/s400/delvaux.jpg" border="0" /></a><br /><div>Sorte</div><div>giochi alle tre carte </div><div>con la morte,</div><div>ma tu non capisci,</div><div>pisci.</div><div>Ti guardi attorno e scrosci.</div><br /><div></div><div>Morte</div><div>giochi alle tre carte </div><div>con la sorte,</div><div>ma tu non ferisci, sfasci.</div><div>Mi guardi solamente e sgusci.</div><br /><div></div><br /><div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/12580874126067227-5917297668036230801?l=poetapazzo.blogspot.com' alt='' /></div>Maurizio Gregorininoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12580874126067227.post-56054043191691015792008-05-23T16:31:00.005+02:002008-05-23T16:42:58.090+02:00<a href="http://bp3.blogger.com/_JiPIPgaf70g/SDbXuN1vnzI/AAAAAAAAArY/igXsTQVEmNM/s1600-h/Abstract%2520Speed%2520-%2520The%2520Car%2520Has%2520Passed,%25201913.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5203583608462221106" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://bp3.blogger.com/_JiPIPgaf70g/SDbXuN1vnzI/AAAAAAAAArY/igXsTQVEmNM/s400/Abstract%2520Speed%2520-%2520The%2520Car%2520Has%2520Passed,%25201913.jpg" border="0" /></a><br /><div>Libertà è incidere la propria ombra in controluce<br />mentre un picco d'ultrasuoni timbra il suo battito nel cielo<br /><br />Libertà è uccidere il silenzio con un grido<br />quando una stella esplode e irrora di comete la volta illuminata</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/12580874126067227-5605404319169101579?l=poetapazzo.blogspot.com' alt='' /></div>Maurizio Gregorininoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12580874126067227.post-69624228760749693292008-05-23T12:31:00.007+02:002008-05-23T12:39:03.563+02:00<a href="http://bp0.blogger.com/_JiPIPgaf70g/SDaeHd1vnyI/AAAAAAAAArQ/eCy2AUp2u0I/s1600-h/supplica.bmp"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5203520270579506978" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; CURSOR: hand" alt="" src="http://bp0.blogger.com/_JiPIPgaf70g/SDaeHd1vnyI/AAAAAAAAArQ/eCy2AUp2u0I/s400/supplica.bmp" border="0" /></a>Raccontami di te<br />della tua tristezza antica<br />di quel cielo sporco<br />che ci sovrasta<br />della solitudine amica<br />che arreda le tue stanze.<br />Ed io ti ascolterò in silenzio<br />come una mezza parola<br />portata dal vento<br />come un Dio aristocratico e solo<br />come l'eco nel tempo.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/12580874126067227-6962422876074969329?l=poetapazzo.blogspot.com' alt='' /></div>Maurizio Gregorininoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12580874126067227.post-39032076267928522922008-05-21T17:47:00.003+02:002008-05-21T17:52:14.783+02:00<a href="http://bp1.blogger.com/_JiPIPgaf70g/SDRFDYWa_iI/AAAAAAAAArA/qxH92rKlKj8/s1600-h/millais03.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5202859393898184226" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://bp1.blogger.com/_JiPIPgaf70g/SDRFDYWa_iI/AAAAAAAAArA/qxH92rKlKj8/s400/millais03.jpg" border="0" /></a> La tristezza<br />è un elemento magico<br />che ci traduce<br />nello spasmo tragico<br />del'avida natura<br />indemoniata arsura.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/12580874126067227-3903207626792852292?l=poetapazzo.blogspot.com' alt='' /></div>Maurizio Gregorininoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12580874126067227.post-27411615371477900512008-05-20T11:32:00.005+02:002008-05-20T11:50:33.640+02:00<a href="http://bp3.blogger.com/_JiPIPgaf70g/SDKexYWa_hI/AAAAAAAAAq4/qZINiXOZFK4/s1600-h/4A-%2520francisco-goya-(la-fucilazione-del-3-maggio-1808)-1814-madrid-museo-del-prado.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5202395090753617426" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; CURSOR: hand" alt="" src="http://bp3.blogger.com/_JiPIPgaf70g/SDKexYWa_hI/AAAAAAAAAq4/qZINiXOZFK4/s320/4A-%2520francisco-goya-(la-fucilazione-del-3-maggio-1808)-1814-madrid-museo-del-prado.jpg" border="0" /></a>L'attimo della fucilazione <div><div>ha in sé, profonda, </div><div>la vera erudizione.</div><br /><div>Fregola di vita</div><div>e cespito di morte</div><div>tutto, dico tutto,</div><div>è assai perfetto </div><div>nell'intimo difetto.</div><br /><div>L'istante della violazione</div><div>ha, in nuce, protesa</div><div>la sublim(e)azione.</div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/12580874126067227-2741161537147790051?l=poetapazzo.blogspot.com' alt='' /></div>Maurizio Gregorininoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12580874126067227.post-9320735367635252192008-05-14T17:12:00.001+02:002008-05-14T17:13:54.311+02:00<a href="http://bp3.blogger.com/_JiPIPgaf70g/SCsBqIWa_eI/AAAAAAAAAqg/3rOrMKUSgi0/s1600-h/541.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5200252018037030370" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://bp3.blogger.com/_JiPIPgaf70g/SCsBqIWa_eI/AAAAAAAAAqg/3rOrMKUSgi0/s400/541.jpg" border="0" /></a><br /><div>L'anziana moglie gli poggiò<br />con delicatezza il respiro<br />di una mano sulla fronte.<br />I due figli si strinsero a lui<br />regalandogli l'aroma silenzioso<br />della stirpe<br />mentre infinita<br />la pianura ricoperta di neve<br />entrava nella stanza.<br />"Il mio tempo è giunto"<br />pensò con un candore lieve<br />e chiuse gli occhi<br />intraversati d'azzurro.<br /><br />Angeli di vetro<br />volarono intorno<br />trafitti dalla luna<br />una grande aquila d'oro<br />spalancò le ali<br />balenando scintille.<br />La morte era una bellissima<br />regina di seta<br />che danzava leggera.<br />Musiche sconosciute<br />scioglievano gocce di fuoco<br />alle radici del suono.<br />La morte era caldissima fiamma<br />nel suo grembo di luce.<br /><br />Giunse la bufera<br />poi l'uragano<br />e il vortice di rame.<br /></div><br /><div>Infine<br />appagato<br />assoluto<br />divorante<br />il nulla esausto.</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/12580874126067227-932073536763525219?l=poetapazzo.blogspot.com' alt='' /></div>Maurizio Gregorininoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12580874126067227.post-89178019408497052762008-05-12T12:15:00.002+02:002008-05-12T12:17:54.539+02:00<a href="http://bp0.blogger.com/_JiPIPgaf70g/SCgZRIWa_dI/AAAAAAAAAqY/7TilIWZPiGk/s1600-h/s.bmp"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5199433551889235410" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://bp0.blogger.com/_JiPIPgaf70g/SCgZRIWa_dI/AAAAAAAAAqY/7TilIWZPiGk/s400/s.bmp" border="0" /></a><br /><div>Vecchio<br />si alzò dalla sedia di paglia<br />e gettò nello specchio le sue mille rughe<br />di terra e fatica.<br /><br />Lento<br />si avvicinò al camino<br />e allungò la mano destra<br />con un moto ieratico.<br /><br />Freddo<br />risultò l'approccio<br />con la pipa di legno<br />incastonata d'avorio.<br /><br />Cauto<br />la pose fra le labbra<br />e assaporò il tabacco<br />per l'ultima volta.<br /><br />I suoi occhi erano trasparenti, un giorno forse azzurri,<br />oggi grigioperla, d'indefinito chiarore.<br /><br />Grave<br />con il passo pesante<br />e il fiato breve<br />si trascinò alla porta.<br /><br />Aspra<br />si aprì alla corte<br />la soglia consumata<br />di pietra scura e frassino.<br /><br />Bianco<br />di lana bianca<br />di uccelli bianchi<br />grondava bianco il cielo.<br /><br />Austero<br />il vecchio fece tre passi<br />e colse il profumo di pane caldo<br />che intorpidiva il giorno.<br /><br />Le sue labbra erano vetri, un giorno rubini forse,<br />oggi salgemma, cicatrizzati amori.<br /><br />Certo<br />si mosse<br />verso il bosco di quercie<br />contando le pietre sul ciglio.<br /><br />Stanco<br />giunse alla méta<br />e si sedette sul ceppo<br />che sorgeva nel folto.<br /><br />Acuto<br />scandagliò dal profondo<br />la natura del buio<br />che riempiva la macchia.<br /><br />Unico<br />un fiore azzurro<br />balenava ai suoi piedi<br />concupendo la vista.<br /><br />I suoi petali erano lacrime, cristalli forse un giorno,<br />oggi ricordi, cocci intorpiditi.<br /><br />Il vecchio<br />con le sue dita rose<br />colse quel fiore<br />e si sdraiò nell'erba.<br /><br />Supino<br />vide la luce in alto<br />avvicinò le palpebre<br />e si lasciò morire.<br /><br />Importuno<br />scivolò un gran vento<br />fra le mani congiunte<br />nell'estremo rigore<br /><br />Calda<br />scese la notte<br />nella radura assorta<br />e diventò quel fiore<br />il corpo arrotolato<br />del vecchio addormentato. </div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/12580874126067227-8917801940849705276?l=poetapazzo.blogspot.com' alt='' /></div>Maurizio Gregorininoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12580874126067227.post-58619275609150866912008-05-12T12:10:00.002+02:002008-05-12T12:12:57.356+02:00<a href="http://bp0.blogger.com/_JiPIPgaf70g/SCgYFIWa_cI/AAAAAAAAAqQ/sF4iosnffUA/s1600-h/untitled.bmp"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5199432246219177410" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://bp0.blogger.com/_JiPIPgaf70g/SCgYFIWa_cI/AAAAAAAAAqQ/sF4iosnffUA/s400/untitled.bmp" border="0" /></a><br /><div>Le ombre lunghe dei commilitoni<br />scandagliavano la nuda terra assetata<br />il tramonto nel deserto era fuoco e carne<br />terremoto di sonnolenza diffusa.<br />La giornata finiva con una speranza<br />il cielo di guerra volgeva insulti al nero.<br /><br />Si alzarono lenti come la malinconia<br />e salirono sull' automezzo rugginoso.<br />Il rombo aspro del motore<br />coprì la prima raffica;<br />la seconda invece piombò chiara<br />nelle profondità del corpo<br />giù fino allo stomaco<br />mentre il canto artificioso del muezzìn<br />avvelenava l'aria.<br /><br />Il caporale J. sentì bruciore di lama<br />forargli la spalla<br />con un "crac!" bitonale.<br />L'altro pugnale di ferro rovente<br />s'incastrò nella gamba destra;<br />l'ultima freccia avvelenata<br />andò a conficcarsi sotto al cuore<br />nella cavità polmonare<br />mentre la nenia tumefatta del muezzìn<br />infilzava cadaveri e onore.<br /><br />Il caporale J. rotolò pesantemente<br />fuori dalla trappola di metallo<br />e vide con la coda dell'occhio<br />i commilitoni morire senza urlare<br />scena madre di un vecchio film muto.<br />Nel miraggio si materializzarono<br />sagome scure agitate<br />qualcuno appoggiò qualcosa<br />alla sua tempia sudata<br />mentre il lamento inquieto del muezzìn<br />spolverava le tombe al cimitero sciita.<br /><br />Il caporale J. sentì freddo<br />poi caldo, poi dispiacere.<br />Di essere ancora vivo.<br />L'uomo con il kalashnikov<br />schiacciò il grilletto<br />e sette pallottole entrarono<br />nel suo cervello silente<br />urlando bestemmie.<br />Il caporale J. morì sorridendo<br />con la voce di suo figlio nel cuore<br />mentre la tiritera fluida del muezzìn<br />scardinava ogni illusione<br />nel tramonto infernale. </div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/12580874126067227-5861927560915086691?l=poetapazzo.blogspot.com' alt='' /></div>Maurizio Gregorininoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12580874126067227.post-80129235549840495022008-05-08T15:21:00.004+02:002008-05-08T15:25:05.296+02:00<a href="http://bp1.blogger.com/_JiPIPgaf70g/SCL_HRZMccI/AAAAAAAAAp4/jhPIw6pAWFY/s1600-h/image001.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5197997420332216770" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://bp1.blogger.com/_JiPIPgaf70g/SCL_HRZMccI/AAAAAAAAAp4/jhPIw6pAWFY/s400/image001.jpg" border="0" /></a><br /><div>Siamo vittime del silenzio.<br />Dovremmo gridare oltre la soglia dell’udibile.<br />Ultrasuoni farebbero il gioco delle tre carte.<br />Siamo trittici dell’unico.<br />Dovremmo agire in quattro per sembrare una coppia.<br />Architettare enigmi, ludi pitagorici induriti.<br />Agili, gli altri, salterebbero di palo in frasca.<br />Pavidi, si calerebbero nell’ovvio.<br /><br />E la luna sempre lì<br />con il mitra spianato<br />a dire basta<br />basta.</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/12580874126067227-8012923554984049502?l=poetapazzo.blogspot.com' alt='' /></div>Maurizio Gregorininoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12580874126067227.post-3019487679365448082008-05-07T16:08:00.001+02:002008-05-07T16:10:35.459+02:00<a href="http://bp0.blogger.com/_JiPIPgaf70g/SCG4RRZMcYI/AAAAAAAAApY/zkUiPytcW24/s1600-h/image015.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5197638051828625794" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://bp0.blogger.com/_JiPIPgaf70g/SCG4RRZMcYI/AAAAAAAAApY/zkUiPytcW24/s400/image015.jpg" border="0" /></a><br /><div>Con il sole così rosso<br />si può anche scegliere<br />di morire.<br /><br />Poggiato il tormento<br />su una vecchia sedia<br />stenta<br />chiusa la mente<br />in un giardino di spine<br />osservò le forti mani virili<br />e vide strade<br />racconti<br />sulle vene sporgenti.<br /><br />Freddo<br />si crocifisse lentamente<br />alla croce del ricordo<br />bevve<br />una malinconia anestetica<br />e afferrò con prudenza<br />il revolver d'acciaio<br />che conteneva fremendo<br />il suo ultimo guaio.<br /><br />La vita era lì<br />in un bacio fatale<br />e non aveva rimpianti<br />beata ad oltranza<br />nella cieca incoerenza.<br />A quel punto<br />si abbeverava la fine.<br /><br />Dunque apprezzò<br />la tetra giacenza<br />del nudo metallo<br />sulle labbra bagnate<br />gettò un'occhiata malsana<br />all'ultimo raggio di sole<br />percepì in un istante<br />la nostalgia dell'amore<br />e si uccise<br />come una bestia infelice<br />si uccise.</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/12580874126067227-301948767936544808?l=poetapazzo.blogspot.com' alt='' /></div>Maurizio Gregorininoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12580874126067227.post-57367565627603497212008-04-22T19:20:00.005+02:002008-05-06T17:17:26.543+02:00<a href="http://bp1.blogger.com/_JiPIPgaf70g/SB7pQjaXCOI/AAAAAAAAAn0/1QQZzZpyY0o/s1600-h/fri1.jpg"><span></span><span></span><span></span><span></span><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5196847490625112290" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; CURSOR: hand" alt="" src="http://bp1.blogger.com/_JiPIPgaf70g/SB7pQjaXCOI/AAAAAAAAAn0/1QQZzZpyY0o/s400/fri1.jpg" border="0" /></a>Amo<br />questa terra diversa<br />arcuata<br />svogliata<br />riversa.<br />Cromatura perversa.<br />Mi travesto in essa<br />così spessa<br />smessa,<br />struccata<br />addobbata<br />di venti e maree<br />ninfee<br />di nuvole e favole<br />cicatrici d’acciaio<br />e di tegole.<br />Amo<br />questa terra frastagliata<br />infervorata<br />dalle sue tempeste oscene<br />dalle urla sdentate<br />sulle vene<br />del buio che si apre<br />come un salmo<br />nel dorso<br />della mano.<br />Amo<br />la mia terra di vetro<br />m’induce al vanto<br />nell’orgoglio<br />dei monti<br />a strapicco.<br />Straricco<br />io sono<br />d’anime perse<br />e corsari<br />navigatori solitari<br />divoratori di giunche<br />che hanno solcato le rotte<br />e le arsure.<br />Amo<br />la visione<br />dei crocefissi<br />in fondo al mare<br />preghiere<br />novene<br />riflessi di storie<br />ferite<br />ultranere<br />di streghe<br />e incolpevoli<br />demoni.<br />Ambisco toccare<br />sacerdoti scolpiti<br />e conventi morenti<br />nella pietra gremita<br />dai raggi<br />di luna<br />sbiadita.<br />Amo<br />questa terra<br />e la sua gente<br />torturata<br />forgiata<br />dolente<br />tatuata.<br />I suoi vicoli astrusi<br />nell’orda<br />di spacciatori<br />taglienti<br />le ignote piazzette<br />violate da mostri<br />leggende<br />assassinii e scoppi<br />fiocchi d’ardesia<br />che sanno di fritto<br />e di leghe profane.<br />Amo<br />l’erezione di Dio<br />nella terra<br />l’illusione<br />del sacro<br />nella rossa caldaia<br />del tramonto sul mare<br />raso rosa<br />mariposa di luce<br />e coltello crudele.<br />Amo<br />i colori<br />di questa mia terra<br />di zinco<br />d’argento violetto<br />violento<br />imperfetto<br />nolente<br />ramo di rose spente<br />vagina arguta<br />di prostituta<br />e quaresima.<br />Terra azzurra<br />e suburra<br />di gatti ciechi<br />di magnaccia e ruffiani<br />cardinali del vizio<br />ufficiali a servizio<br />di viandanti<br />malsani.<br />Peccaminosa terra<br />che profuma di guerra.<br />Terra bianca di sale<br />d’un feroce carnevale<br />orinale<br />e liquido mestruale.<br />Sopracciglio bestiale.<br />Verde<br />verde terra mia<br />elegìa<br />ritrosìa<br />trangugiata nei porti<br />da poeti<br />possenti<br />e veggenti<br />da intestini furenti<br />costellata di crimini antichi<br />nei cimiteri fra gli orti<br />divorati da nubi più basse<br />carcasse di nembi<br />appesantite e grasse.<br />Ulivi<br />rovi<br />trivi<br />uncini<br />moncherini di cani<br />fra le casse di spezie<br />fra gli uccelli marini<br />spaventati simulacri<br />penitenti ai lavacri<br />di quest’onta<br />che monta<br />nel giorno,<br />la notte.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/12580874126067227-5736756562760349721?l=poetapazzo.blogspot.com' alt='' /></div>Maurizio Gregorininoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12580874126067227.post-80317762052489715402008-04-22T19:12:00.003+02:002008-05-05T12:57:32.805+02:00<a href="http://bp1.blogger.com/_JiPIPgaf70g/SB7oEjaXCKI/AAAAAAAAAnU/oTKWssjakWk/s1600-h/fri7.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5196846184955054242" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; CURSOR: hand" alt="" src="http://bp1.blogger.com/_JiPIPgaf70g/SB7oEjaXCKI/AAAAAAAAAnU/oTKWssjakWk/s320/fri7.jpg" border="0" /></a>Sulla tomba di mia madre<br />vanno a pregare i delfini.<br />salgono su dal mare alla collina,<br />lasciano tracce dei loro sconfini<br />negli orti che braccano i monti.<br /><br />Sulla tomba di mia madre<br />son cresciute le piante grasse.<br />Una, in particolare, avvinghia i lumini<br />li abbraccia con incessante affetto<br />forse distruttivo, sicuramente vivo.<br /><br />Sulla tomba di mia madre<br />ci puoi trovar piccoli doni:<br />un presepe, un fermacapelli, i baci della luna.<br />Si fanno compagnia<br />Si raccontano storie di fortuna e allegria.<br /><br />Sulla tomba di mia madre<br />ci vado spesso anch’io.<br />Gioco a scacchi con la morte,<br />faccio il cavaliere delle sette porte.<br />Piango, vinco, rido…<br />chino il capo e mi confido.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/12580874126067227-8031776205248971540?l=poetapazzo.blogspot.com' alt='' /></div>Maurizio Gregorininoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12580874126067227.post-77902483394155396812008-04-18T11:02:00.003+02:002008-05-08T15:26:44.259+02:00<a href="http://bp2.blogger.com/_JiPIPgaf70g/SCByUTaXCUI/AAAAAAAAAok/y0txSbwYyZo/s1600-h/image029.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5197279663119337794" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://bp2.blogger.com/_JiPIPgaf70g/SCByUTaXCUI/AAAAAAAAAok/y0txSbwYyZo/s400/image029.jpg" border="0" /></a><br /><div><a href="http://bp2.blogger.com/_JiPIPgaf70g/SCBx_TaXCTI/AAAAAAAAAoc/eLtuoVcoA1s/s1600-h/image029.jpg"></a>Con gesto solenne<br />la mano ponderosa<br />dell’uomo politico<br />sposta le tende lise<br />dalla finestra opaca.<br />Il raggio di sole<br />lo ferisce tra gli occhi<br />e illumina<br />un cupo divagare.<br />Nella sua mente è il tuono.<br />La quiete annunciatrice<br />invece è nella stanza,<br />ospite discreto<br />ma degno d’attenzione.<br /><br />Uomini in grigio<br />gli hanno parlato di numeri<br />e di un nome,<br />il nome di chi odia<br />e ha la forza per portare<br />allo stremo quell’odio.<br />Gli hanno svelato paure,<br />morti e condanne,<br />gli hanno versato, densa,<br />l’ambrosia avvelenata<br />degli dèi e del destino.<br /><br />E la perdizione,<br />l’abisso,<br />lo ha fissato negli occhi,<br />dentro l’anima,<br />come una scheggia di vetro<br />che si specchia<br />nella cornea in attesa.<br /><br />L’uomo politico sa,<br />è cosciente.<br />Le sue malefatte splendono<br />nell’olimpo dei doveri.<br />I santi<br />hanno le corna del diavolo.<br />I demoni<br />spiegano ali d’arcangelo.<br />Le sue buone azioni<br />giacciono<br />nella gabbia dei leoni.<br /><br />Gelide correnti<br />da nere grotte marine<br />attraversano<br />gli occhi azzurri<br />dell’uomo politico,<br />scrutano la città<br />arrotolata nei suoi tormenti.<br />Qualcuno là fuori<br />lo odia.<br />Molti, tra la folla,<br />lo temono.<br /><br />Una pallottola è pronta per lui.<br />La parola fine è scritta<br />sul libro infervorato della Storia.<br />E lui lo sa.<br /><br />Ciononostante<br />muove il passo<br />alza lo sguardo<br />protende il corpo<br />scende le scale<br />saluta la scorta<br />siede nell’auto<br />si affaccia sul viale<br />osserva attonito la bellezza del mondo<br />vede il volto di un Dio misericordioso<br />spegne la luce del ricordo estenuante<br />tacita il buio dolore che lo prende allo stomaco.<br />E si chiude in sé stesso.<br /><br />Improvvisi,<br />gli occhi del killer<br />incontrano i suoi.<br />Ipnotizzato li ama.<br />La canna del fucile brunita<br />sporca di luce il futuro<br />mentre il colpo<br />parte esuberante.<br />il piombo, nero,<br />si mette, rapido, in viaggio...<br />poi lui,<br />l’uomo politico odiato,<br />muore di schianto<br />colpito alla fronte<br />dalla sua stessa<br />vertigine.</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/12580874126067227-7790248339415539681?l=poetapazzo.blogspot.com' alt='' /></div>Maurizio Gregorininoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12580874126067227.post-26422297461566334902008-04-15T11:58:00.002+02:002008-05-06T17:07:06.297+02:00<a href="http://bp0.blogger.com/_JiPIPgaf70g/SCB0CzaXCWI/AAAAAAAAAo0/4OQyCcU5168/s1600-h/Giorgio-de-Chirico-Hector-and-Andromache.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5197281561494882658" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; CURSOR: hand" alt="" src="http://bp0.blogger.com/_JiPIPgaf70g/SCB0CzaXCWI/AAAAAAAAAo0/4OQyCcU5168/s320/Giorgio-de-Chirico-Hector-and-Andromache.jpg" border="0" /></a>Sia chiaro a tutti:<br />Genova si ama da sola.<br />Non ha bisogno di levigate rime<br />o di elegie dorate.<br />Ha nei suoi vuoti<br />e nei suoi colmi atroci<br />la vena di ogni musica.<br />Malinconia bruciante<br />e tenere tempeste.<br />Se dal suo ventre antico<br />risali per l’inferno truce<br />dei ghetti e delle ardesie<br />fino al paradiso inerme<br />dell’incatenato mare<br />lo capirai:<br />Genova si sa amare da sola.<br />Non ha rispetto degli altri<br />o di sé stessa<br />eppure s’ama<br />di quell’amore acuto<br />che è farsa e malinteso.<br />Nelle sue genti fischiano<br />i venti delle burrasche oblique<br />dalla sua bocca colano<br />i canti forti ed aspri<br />della montagna nuda.<br />Genova non chiede nulla<br />perché non vuol ridare.<br />Resta nel golfo<br />abbandonata al mare<br />fredda come un cristallo<br />incastonato al monte.<br />E si lascia poi guardare<br />attonita lei pure<br />chiusa nel pugno<br />perduta e senza onore.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/12580874126067227-2642229746156633490?l=poetapazzo.blogspot.com' alt='' /></div>Maurizio Gregorininoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12580874126067227.post-6803410449682649902008-04-15T11:56:00.006+02:002008-05-06T16:56:33.493+02:00<a href="http://bp0.blogger.com/_JiPIPgaf70g/SCBxjzaXCSI/AAAAAAAAAoU/ZKk2bicHh0I/s1600-h/1922beauty.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5197278829895682338" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; CURSOR: hand" alt="" src="http://bp0.blogger.com/_JiPIPgaf70g/SCBxjzaXCSI/AAAAAAAAAoU/ZKk2bicHh0I/s320/1922beauty.jpg" border="0" /></a>Penetro fessure<br />Agisco in interzone<br />Spalleggio capricci del destino<br />Svolto volte<br />E mi ritrovo avvolto<br />Dalle mie stesse interiezioni<br />Allucinazioni che spingono oltre<br />La coltre<br />Dei vetri appannati<br />Abbraccio angoli<br />Smusso spigoli<br />Portando al collasso<br />La velocità del mio passo<br />Cedo<br />Avanzo<br />Recedo<br />Affondo<br />Conquisto<br />Smisto<br />Le mie conquiste<br />Ma qualcosa duraturo resiste<br />Muro contro muro ribatto<br />Prendo a testate<br />Le ondate della logica<br />Scatto in avanti<br />Balzo all’indietro<br />Filosofeggio poetando<br />Schizzo sofismi<br />Che provocano aneurismi<br />Aulicamente mi sospendo<br />Svendo la trance<br />Circumnavigo l’ostacolo<br />Miracolo<br />Oracolo<br />Pinnacolo<br />Di anacoluti trascendenti<br />Proventi di un ignobile furto<br />Plagio che mi mette<br />Palesemente a disagio<br />Disegno<br />Le pieghe dell’evento<br />Contorto<br />Mi esalto<br />Scaltro<br />Palleggiatore di palliativi<br />Acuto<br />Assaggiatore di saggi<br />Sommelier di sangue umano<br />Scarroccio<br />Derivo<br />Ritrovo il soffio<br />Drizzo la vela<br />Mi riprendo<br />Attendo che il cozzo di uno scoglio<br />A pelo d’acqua mi risvegli<br />Scegli<br />Mi grida<br />Scegli<br />Distogli lo sguardo dall’omphalos<br />Vuotati le tasche<br />Elimina l’infatuazione<br />Fermati<br />Mi fermo<br />Stallo<br />Traballo<br />Non posso<br />Mi hanno invitato al gran ballo<br />Cenerentola bagnata<br />Si aspetta trafelata<br />Che nero condottiero<br />Il cigno della bestia<br />Si spinga fino a lei.<br />Sogno<br />Che sono un gatto che ha bisogno<br />Di farsi accarezzare<br />Lapidare di baci e sconcezze<br />Mi compro l’universo<br />Per poterlo azzannare<br />Mi piace essere uomo<br />E lasciarmi ferire<br />Mi piace essere vivo<br />e lasciarmi morire.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/12580874126067227-680341044968264990?l=poetapazzo.blogspot.com' alt='' /></div>Maurizio Gregorininoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12580874126067227.post-85485518060326547212008-04-14T16:10:00.004+02:002008-05-05T12:43:31.881+02:00<a href="http://bp2.blogger.com/_JiPIPgaf70g/SB7kuzaXCGI/AAAAAAAAAm0/qGxrVncymls/s1600-h/03.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5196842512758016098" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; CURSOR: hand" alt="" src="http://bp2.blogger.com/_JiPIPgaf70g/SB7kuzaXCGI/AAAAAAAAAm0/qGxrVncymls/s400/03.jpg" border="0" /></a>Mezzo giro: un negroni dolciastro, una canna veloce, nessun cazzo di programma.<br />E’ l’ora giusta per uscire di casa. La candela sul comodino bruciacchia l’abat-jour, puzzo d’arrosto e di-vino.<br />Inafferrabile avanza il piacere maudit della malinconia.<br />Andiamo a incominciare!<br /><br />Quando cala il sole<br />il barman avvelenatore.<br />Il giocatore di poker dagli occhi vitrei.<br />Il buttafuori sfregiato, anamnesi della violenza.<br />Arianna, la prostituta slava pura come una bestemmia.<br />Il vecchio travestito con in mano la morte e due centesimi.<br />La mendicante pettinata che impreca al vento spettinatore.<br /><br />Primo giro: whiskie liscio con un assaggio di verità.<br />Nel cielo, luna dura e senza fronzoli.<br />Com’è bello cucirsi addosso la tempra dell’avventuriero.<br /><br />Si aprano le danze! Vibrino i capezzoli!<br />Il cocainomane che straparla in una pozza di deliquio e delirio.<br />Stefano nervoso, uomo fragile che presto o tardi si farà saltare le cervella.<br />Vito il poliziotto, corrotto ma sincero.<br />Mattia, lo sciupafemmine triste perché finalmente hanno sciupato anche lui.<br /><br />Secondo giro: rhum invecchiato e pera, gocce di sperma sui calzoni.<br />Freddo di nebbia nelle strade, caldo di fiati dentro ai bar.<br />La solitudine fa giravolte ellittiche prima di congelarsi dentro.<br /><br />Si riparte.<br />Il bevitore di alibi esistenziali.<br />Lo scrittore di gialli, diabetico e gottoso.<br />Il vecchio comico che non fa più ridere, ma si lascia deridere.<br />Tania, l’entreneuse polacca senza un dito che vuole sposare un italiano ma non sa dove infilare l’anello.<br /><br />Terzo giro: Porto Tawny nel bicchiere bollente e un trip.<br />Assoluta è la notte d’inverno. Potrei farci l’amore.<br />Se dio esiste abita fra le cosce di una donna, dentro agli occhi di un disperato.<br />Vietato pensare, volare!<br /><br />Guantino, il picchiatore pentito, metempsicosi della mutazione.<br />Chicco, il pattinatore tatuato che si cala i calzoni all’ingresso delle discoteche. Cerca solo un po’di tenerezza.<br />Ciaco, sadomasochista romantico che colleziona frustini di seta.<br />La bellissima Rossana, donna di cera, che ama farsi insultare per diventare miele.<br />Maurizio il pusher, onesto lavoratore, preciso come un bisturi, freddo come il cristallo.<br /><br />Quarto giro: Vodka Red bull, mini maki, Domori.<br />Padre nostro che sei nei cieli prega per noi peccatori che pecchiamo sapendo di peccare.<br />Il gioco delle metafore si spreca.<br />Anche il poeta si spreca, sapendo di sprecare.<br /><br />Un'altra luce al neon, un altro buco nero.<br />Bobby.d.j, anarchico e psicopatico, calumet della pace e un sasso in bocca.<br />Rico, malandrino di mezza tacca che vorrebbe avere più tacche.<br />L’uomo che non lasciavano mai entrare. L’escluso, senza causa, senza amore.<br />Susy, l’attricetta in carriera dalla fica rossa e irritata.<br />Rosario il tossico, occhio di pesce, labbro leporino.<br />Il ragazzo di vita trovato senza vita sotto a un ponte.<br />La cassiera del cinema porno con i capelli di plexiglass,<br />il seno in silicone, le unghie al poliuretano.<br /><br />Quinto giro: telepatico Fellini mi suggerisce otto e mezzo bicchieri di cicuta, ma preferisco una birra: del demonio, possibilmente.<br />Che silenzio nelle piazze deserte! Datemi una cartuccia d’argento e solleverò il mondo.<br />La gioia di esistere si misura in momenti così rari<br />da renderli ancora più rari.<br />Psychedelic Furs e nervi stesi.<br />L’angelo custode è ubriaco, meglio metterlo a nanna.<br />C’è Caronte al mio fianco.<br /><br />Il giornalaio delle cinque e un quarto, faccia da filosofo, pedofilo per hobby.<br />La ragazza scappata di casa che dorme nel bunker abbandonato vicino al corpo di un soldato tedesco.<br />Il profeta cieco all’angolo della strada, in bilico fra<br />il vecchio e il vecchissimo testamento.<br />Il cornetto alla crema per vomitare con dolcezza.<br />L’alba per non morire.<br />La disperazione in cima ai grattacieli.<br />Io, dio in fondo ai pensieri,<br />grasso di dolore, bulimico di morte.<br /><br />Uno straccio di sole pulisce la faccia sporca della notte.<br />Qualche auto trascina sogni in un frastuono di nulla.<br />Lo zingaro fisarmonicista esce dal metrò, vagheggiando una canzone.<br />Rapito, scrivo il mio nome sul muro e lo chiudo in un cuore di gesso.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/12580874126067227-8548551806032654721?l=poetapazzo.blogspot.com' alt='' /></div>Maurizio Gregorininoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12580874126067227.post-36933221456329609172008-04-14T16:07:00.003+02:002008-05-06T17:02:08.705+02:00<a href="http://bp3.blogger.com/_JiPIPgaf70g/SCBy3jaXCVI/AAAAAAAAAos/pCnhElGNqHY/s1600-h/1934death.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5197280268709726546" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://bp3.blogger.com/_JiPIPgaf70g/SCBy3jaXCVI/AAAAAAAAAos/pCnhElGNqHY/s400/1934death.jpg" border="0" /></a><br /><div>Una sorta di lucentezza livida<br />circonda sempre<br />il mormorio della vita<br /><br />Una specie di bellezza diafana<br />avvolge sempre<br />lo scampanio della morte</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/12580874126067227-3693322145632960917?l=poetapazzo.blogspot.com' alt='' /></div>Maurizio Gregorininoreply@blogger.com0